Calamaro es héroe nacional

Fuente: EFE
BUENOS AIRES, Argentina.- Andrés Calamaro destacó que en su regreso a Argentina los músicos lo han recibido "como si fuera Jesucristo que baja de la cruz" en una suerte de tributo a la línea de conducta "quizás aberrante" que tuvo en los últimos años.
En la primera entrevista que concede desde que volvió al país, el artista calificó de "increíble" el hecho de que sus colegas hayan elegido su último álbum, El cantante, como "disco nacional del año" en una encuesta realizada por el diario Página 12.
"Lo agradezco mucho, los músicos me hacen sentir como un hermano. Parece mentira que en un año en el que salieron discos tan buenos hayan votado a El cantante, que es una producción sin canciones escritas en el último año", declaró al periódico.
En ese álbum Calamaro reunió muchas de sus canciones favoritas del repertorio hispanoamericano, como "Malena", "Volver" o "Alfonsina y el mar".
Aunque atribuyó el "mérito a las guitarras del Niño Josele y la producción de Javier Limón", ambos españoles, consideró que "el disco que tendría que haber sido votado en su momento es El salmón", un álbum quíntuple con 103 canciones editado en 2000.
El cantautor expresó su "gratitud" por haber sido invitado por músicos argentinos a subir a escenarios en varias ocasiones desde que regresó de España, donde está radicado, a pesar de que sigue teniendo un apartamento en Buenos Aires.
"Los músicos me reciben como si fuera Jesucristo que baja de la cruz, Jesucristo resucitado. Creo que, de forma voluntaria o involuntaria, hice de mi música y mi trabajo una especie de mártir de estas épocas", estimó.
Según el artista, con esa actitud sus colegas "pagan tributo a una línea de conducta quizás aberrante" que tuvo en los últimos años, en los que cree haberse convertido en un "piquetero -como se llama aquí a quienes protestan bloqueando calles o carreteras- de las grabaciones".
Aunque no siente que se "haya ido", Calamaro ofrece disculpas si tardó "demasiado en volver" a Argentina. "Somos un país mejor que antes y ocupamos un lugar interesante en el mundo", dijo.
El ex integrante de grupos como Los Abuelos de la Nada y Los Rodríguez, que no ofrece un concierto en su país desde la gira de presentación del disco Honestidad brutal (1999), confirmó que en febrero participará en un festival de rock veraniego.
"Voy a llevar a un grupo muy especial, gracias al cual voy a estar allí. No fue iniciativa mía volver a tocar, sino voluntad de los músicos. No supe decir que no a tiempo y ya no me queda más remedio que presentar el concierto", indicó.

Han pasado ya varios días desde que una marea de horror sacudió las costas de Asia y a casi 50 mil muertes, es incredible que aún es hora que no me encuentro entre la gente un comentario al respecto.
La situación es preocupante, ni siquiera entre los compañeros he visto un gesto de tristeza o interés por lo que ocurre en aquella parte del mundo ¿en qué nos estamos convirtiendo? ¿Acaso la saturación de cine chafa de ficción hollywoodense nos ha trastocado nuestra percepción ante la tragedia?

Ya llegue de donde andaba...

Se me concedió volver, bueno en realidad nunca me he ido, pero estuve ausente porque tenía años que no tomaba un descanso en el trabajo.
Luego de una semana, que resultó más tortuosa -por cuestiones de salud que ya con más calma comentaré-, regresamos y estamos recargando los motores, ahora, nada más falta que este café se enfrié un poco para darle un buen sorbo y bajarme la borrachera, comenzar a trabajar y, de cuando en cuando, inciar con los posteos en forma.

Teorías de la Conspiración IV: La extraña desaparición del Héroe

Cuando parecía que mejor estaba, que los ratings le favorecían y que por fin había logrado romper con el monopolio de la 95.5 KLAQ, sin decirle adios a nadie, la 94.7 Hero, desapareció del radiante de frecuencia modulada.
En su lugar, los habitantes de la frontera Juárez- El Paso se encontraron una mañana de hace un par de semanas (de cuya fecha exacta prefiero ni acordarme) la voz ladina y jodedora de un portorriqueño guapachoso y una chica cuasivampireza
-modelos desgastados de la imagen latina en los Estados Unidos-, que comenzaron a entretener con un show matutino, dando con eso por terminados los sonidos de rock en la frontera.
Decía, en el área de de Ciudad Juárez- El Paso- Las Cruces, nada más se escuchaban tres o cuatro estaciones con programación rockera. De estas, un par de ellas, Bandid y Fox se especializan en el rock clásico y las otras dos (KLAQ y Hero) en lo contemporáneo.
La llegada de Hero fue tan inesperada para un Mercado dominado por la KLAQ, como su eventual apoderamiento de la raza joven, pero más tempestiva fue aún su salida.
Todavía es fecha, luego de unas semanas de esta extraña desaparición, que la raza conocida sigue comentando la pérdida de esta estación radiofónica, hay quienes sustentan que su salida se debió a la presión de grupos puritanos.
Otros sostienen que todo fue más que nada cuestión mercadotécnica y los intereses de la empresa a la que pertenece -creo que es filial de Univisión- decidieron que el mejor mercado para explotar era el latino (¡puts!, pero consideran el latino de la frontera como el de las costas de LA y NY, lo cual es un grave error, ya que acá, lo que menos tenemos es ese pinche mood sabrosón y tendemos más a un apartamiento de lo lúdico) dejando inválido el sentido auditivo de muchos jóvenes que se comenzaban a identificar con la estación.
Lo que es un hecho es que todavía hay quienes no se resignan -me puedo contar entre ellos- a esta nueva realidad, ya que en cuestión radiofónica la comunidad fronteriza ha dado un paso hacia atrás.
Por eso disfruto y justifico, cada que de cuando en cuando un dolido fan de la Hero se arma de coraje y llama ya sea tanto a la KLAQ o a la Super Estrella y mientras del otro lado de la bocina les Saluda una voz acartonada y amigable, el indignado kamikazee alcanza a soltarles el ¡go and fuck yourself, Hero still rocks!..., para que inmediatamente el sonido de una canción melosa o comerciales corten de tajo la exigencia del auditorio.
Esta última escena narrada, me recuerda cuando no faltaba quién le llamara al payaso Niko Liko (un extraño clown ídolo de niños y adultos que por tres décadas apareció en el canal 5 local), cuando ya estaba en su etapa decandente, este les preguntaba: -¿a quién le vas a mandar saludos amiguito? -y del otro lado de la bocina se escuchaba- ¡A tu chingada madre! Luego del exabrupto el triste clown no hacia más que colgar y de inmediato hacer extraños movimientos con las manos diciendo ¡Chispitas amiguitos, chispitas... caricaturas! Desapareciendo en fade out de la pantalla.
Por cierto, aunque era pésimo como payaso, Niko Liko se convirtió en un icono de la television fronteriza, podría asegurar que en un héroe para muchos y todavía es fecha que las nuevas generaciones le siguen venerando.
Ojalá que tanto él como la Hero alguna vez regresen.

Sing with me!
Come fly with me... let's fly, let's fly away...

Teorías de la conspiración III: ¿Terrorismo?

De los brutales videos de los linchamientos contra agentes de la Policía Federal Preventiva (PFP) que se transmitieron hace un par de semanas y que conmocionaron no sólo a México sino a la comunidad internacional, todavía hay un par de declaraciones que surgieron por los mismos protagonistas que me mantienen en jaque.
En un principio, se informó a través de las declaraciones oficiales -e incluso por los mismos agentes masacrados- que su presencia en el poblado de Tláhuac obedecía más que nada a una denuncia ciudadana sobre narco menudeo.
Hasta aquí todo podría parecer normal, ya que no es la primera vez que grupos policiacos intentan infiltrarse en el crimen organizado para desmantelar bandas, pero, he aquí el pero que me ha tenido cavilando, al hablar sobre grupo al que pertenecían dentro de la PFP, los tres agentes no dudaban al señalar: Unidad de Terrorismo.
Al menos en este país (que yo recuerde) no existe un claro antecedente en el que se vincule el terrorismo con el narcotráfico. Digo, al menos en México, porque en países sudamericanos -Colombia, por ejemplo-, saben perfectamente los resultados que se viven con tales alianzas.
Pues bien, la presencia de esta unidad encubierta de investigación abre nuevas interrogantes en el país que los encargados de llevar los poderes de la nación deberán de responder a la brevedad, si es que no se quieren esperar a que el pueblo se dé cuenta del posible peligro que corre en caso de una situación extrema.
Viendo el noticiero de anoche, uno de los funcionarios encargados de la seguridad en el país (no sé si el procurador general o algún vocero) daba a conocer que, en efecto, la presencia de los elementos de la PFP que fueron linchados, no solamente indagaba por narcomenudeo, sino que confirmaba denuncias en torno al surgimiento de algunos "grupos armados" como llamó él, a la encomienda que tenían para esclarecer los de la unidad de terrorismo.
En este contexto cualquiera de las versiones no deja nada de alentador, teniendo al pueblo enardecido, manipulado por unos cuantos, se halla susceptible a levantarse a la menor provocación (basta observar con qué facilidad se encendió la turba), pero lo peligroso del caso -a diferencia de lo ocurrido en la revolución-, es que en este momento, los intereses serían distintos y la causa real, la opresión social, el seguimiento de tan sólo unos cuantos.
Habrá que esperar que a cuenta gotas nos llegue la información sobre los nacimientos de nuevos grupos armados, terrorismo y demás vinculaciones que subsisten allí, en la médula del dolor del pueblo, o bien, desatar de una vez por todas el torrente.

¡Jajajajajajajajajajajajajajajajajajjaja, ay diosito ay, mi panza, jajajajajjajajajaja!

que buen inicio de san lunes jajaja, what's or who's next?

Teorías de la conspiración II: Me Against I

Cuando escribo en el blog, lo hago como un acto de catársis en el que en muchas ocasiones no intervienen ni la razón ni la coherencia en la secuencia que llevan las frases o el sentido que estas puedan cobrar.
El mensaje que pueda percibirse de lo que aquei se desprende puede ir en una cantidad ilimitada de sentidos, o bien, en ninguno mismo, a final de cuentas no se pretende realizar teorías sobre los grandes temas, ni tampoco apostar a debates que nacen muertos.
Escribir en el blog entonces me representa un acto automático sin mayores complicaciones, las experiencias vividas en las últimas semanas así me lo han dado a entender. No hay que tomarse a las personas que por aquí rondan demasiado en serio y en cambio, si se puede hay que hacerles enfurecer de vez en cuando para que gocen un poquito de su patética postura.
No me gusta hablar mal de nadie, pero a veces difruto haciendo pariodias de aquellos que intentan hacer otro tanto hacia mi persona.
Al menos de mi parte me siento completamente, digamos feliz -aunque ese término no exista en sentido poético/patético-, con lo que voy alcanzando hasta la fecha en el mundo real. Afortunadamente mis amigos son contados, por lo que cuando alguien viene con cara de buena gente pero con malas intenciones, termina rebotándose en su propia ignominia.
Puedo disfrutar de ciertos placeres que algunos "puristas" o "elementales" de la creencia artistoide no se dan con la misma facilidad. Por ejemplo en este momento, la computadora me brinda el mismo placer al ponerme una canción de Chico Ché (de quén chon) y de inmediato brincarse a Jean-Jacques Goldman (En Passant) y sin el menor remordimiento me mantengo en una sinergía que me reditúa en una sonrisa ¿y por qué no? en intentar seguir el ritmo de la canción.
Me gustan los marasmos verbales, pero cuando estos no tienen mayor pretención que ser un reducto escape de la fugacidad de nuestro instinto, no voy con ellos cuando se pretende aleccionar con premisas leídas en apenas unas cuantas hojas de un autor al que ni siquiera hemos alcanzado a asimilar.
Cuando escribo en el blog, soy el primero que está en mi contra, mi más acérrimo enemigo es la asimilación de lo que ya está siendo escrito, pero en el momento del acto demencial que se asemeja a la procuración de la letra, no hay mayor conexión y no por falta de inteligencia, sino por -una vez más lo repito- el mero placer de crear dimensiones distintas en la misma palabra.
Redacto-analizo-descarto-reescribo y espero de siempre la primer piedra de los maestros del Sinaí. No hay mayor complicación, al menos para mí que lo olvido todo, necesito un espacio como este para recordar ciertos viajes de lo que ha sido y lo que pudo ser en algunas situaciones, claro que el encanto del blog es que siempre las cosas se quedan en su primer etapa.
Permítame, voy a bailar Y.M.C.A. para que se siguan mofando quienes así lo deseen y para los que no, que se salgan del clóset y así se sientan más cómodos -después de todo aunque tengo mis problemas de manejo de ira y paranoia-, tengan por seguro que el mismo respeto que entreguen aquí tanto gays, mujeres con sobre peso de ego y de cebo, los delirantes artistas frustrados, los jalados a toda corriente, los ilusos que siempre están bien acompañados y, en general todo el circo que aparece en la madre naturaleza, será recibido con la misma coridalidad con la que lleguen (¡bailemos juntos Y.M.C.A!).
Ahora sí, ya me voy a casa, tengo que llevar algunas cosas para los amigos que están por llegar a celebrar a Ulises. Ahí se leen.

¿Rebuscado yo?

Y sin embargo lo sostengo: La felicidad es un no-lugar predecible, pero este se sustenta en la experiencia, acaso más en el error... aunque les cague la madre.

(¡Jajaja!, ahí güey cómo me hacen reír sin ganas)

Teorías de la conspiración I: Las Maras

Hace tiempo que lo vengo diciendo, las Maras ya están en Ciudad Juárez, pero nadie me creyó. La idea esa de que estos neo gángsters se han establecido en la tierra del burrito la traigo desde hace un par de años, cuando leí un reportaje en una revista cibernética en el que me encontré demasiadas similitudes entre los pandilleros asentados en Los Ángeles y las clicas que se hallan en este paraje fronterizo.
Desafortunadamente a las autoridades locales y en ocasiones a nuestros propios compañeros no les gusta que les digan cómo hacer su trabajo.
Hace unas semanas detuvieron a varios miembros de la Mara XVIII en esta ciudad, acusados de haber intentado asesinar a un par de adolescents en una de las colonias de mayor peligrosidad al poniente de Juárez.
Sin embargo, la detención de los hampones se realizó fuera de tiempo y el delito por el que eran acusados prescribió por lo que los dejaron libres, a excepción de uno de ellos, que permaneció encerrado por portar armas de uso exclusivo del ejército.
En esta sorda investigación que he venido realizando sobre la mara en Juárez, me he encontrado con apuntes interesantes de otras entidades, y entre las que destacan me llamó mucho la atención una en la que se vincula a las maras con el narcotráfico.
El hecho en primer intancia podría pasar desapercibido por lo lógico que suena, jóvenes criminals deslumbrados por el dinero y el cuasi poder. Empero, me llamó la atención de esa noticia (no recuerdo de momento en dónde fue publicada) en la que se aseguraba que los maras estaban siendo contratados, además de trabajar como polleros y traficantes, como asesinos a sueldo.
Esta información vino a reafirmar mi idea de que ahora los maras están siendo contratados como sicarios, al parecer era una mission por el estilo la que los detenidos estaban realizando semanas atrás.
Si observamos detenidamente tal vez apenas y alcancemos a vislumbrar la peligrosidad que esto acarrea a las calles de esta frontera, en donde de por sí ya la impunidad ha hecho de este sitio su capital.
Al contratarse a los maras para tal tipo de trabajo sucio, los traficantes la tienen ganada, vinculan a sus asesinos a sueldo con riñas pandilleriles y en el caso de ser atrapados o eliminados, son pocas las pérdidas, ya que en esa hambre de poder, siempre habrá otro joven hambriento de alcanzar un peldaño más en esta escalinata de descomposición social.

Canto desde el fondo de esta esquina, en donde se conjugan todas mis ambigüedades, en los propios matices de la demencia que obligan a la desmemoria -en una forma coherente de buscar su escape- a llamarme ilógico. Bien, busco en este ángulo una luz para operar mis premisas, recolecto letras como flores en un jardín desierto, soy un infante perdido en la autopista de la madrugada, un dolor de cabeza.
Decapitado voy, continuo lentamente y trato de esquivar las lipotimias por los atajos en el camino de la vida. Me sobrepongo en la tranquilidad, pero hay lamentos que provienen del diente envenenado, de la encía hedionda de quienes habitan un lugar desconocido aún pero que a todos es común.
Arrodillados con su objetividad simple y arrastrera los hace flotar en el mar de azufre y cuando sopla el viento se alcanzan a escuchar sus ayes. Les regalo mi pañuelo ensangrentado buitres. Pueden volar con él si gustan, pero ya no lloren.

¿Recuerdan el final que tuvo Ian McKellen en X Men, cuando interpretó a Erik Lehnsherr alias Magneto? Así de sencillo podemos definir mi actual trabajo...
Estoy en el lugar más frío, oscuro y apartado de la redacción, aislado por paredes de cristal y sin posibilidad de escape.

Varias de viernes

Escucho en la televisión que dice fervorosamente que: ?Nosotros los americanos tomamos un día al año para darle gracias a Dios por todo lo que nos ha dado?.
Bueno, después de todo, tienen 364 días restantes para reclamar aquello que no les ha dado y, por qué no, en un dado momento, arrebatarlo.
*
En el marco de la celebración del día de la no-violencia contra las mujeres y las niñas, es encontrado un nuevo cadáver, en un campo algodonero cercano al poblado de Práxedis G. Guerrero.
El campo, las características del asesinato y el día, no me hacen más que pensar que se trata de un mensaje de alguien, que evidentemente está jugando con la ineptitud policíaca. Ante esto no me cabe la más mínima duda de que se trata de un asesino en serie. Está repitiendo patrones.
*
La muerte de dos policías confundidos con roba infantes, no es sino el reflejo de que las culturas de oriente y occidente no distan mucho en sus formas bárbaras al tomar la justicia por su propia mano.
Este acontecimiento habla también de lo empobrecido que se encuentra el espíritu de los mexicanos a últimas fechas, enfermedad del alma que de no subsanarse, podría conducirnos a una revolución sangrienta.
*

Constantemente se escuchan las sirenas de las patrullas que presumiblemente van abriéndose paso allá afuera, en la calle. Tal vez una gran parte de la permanente psicosis en la que vive esta ciudad radique en ese horrible cantar de esos automóviles que si bien no son aquellos entes marítimos que enamoraban a los viajeros distraídos, en este terruño logran desencadenar los sentimientos más grandes de terror en una población harta de vivir en la zozobra.
Las autoridades deberían regular el uso de las sirenas y aplicar sanciones a todo aquel agente que solamente la use para amedrentar a los automovilistas o, simplemente, para pasarse el alto y llegar a todo lo que da a un restaurante... a cenar. Los he visto y no es nada agradable.
*
En la televisión transmiten esta medianoche una película mexicana, de esas que durante la década de los ochenta y principios de los noventa se convirtieron en una gran fuente de ganancia para las cinematográficas especializadas en temas relacionados con el narcotráfico, los escapes de prisiones, balazos, burdeles, y demás felonías.
No me extraña que este tipo de filmes sean proyectados en la televisión y menos en este horario, lo que me pone a cavilar es que cada vez que los actores hablan algún tipo de majadería, esta es censurada con la eliminación del audio.
Sorprendente esta doble moral con la que se rige la autoridad correspondiente, al omitir tales palabrejas que ya se han convertido de uso común, en tanto que tienen la deferencia para permitir la proyección de escenas tan brutales como las que han aparecido esta semana, provenientes del poblado de Tláhuac.

Ciudad de Cierto, Río

(ante el encono).
Durante el fin de semana que ya termina, acudimos a una serie de eventos a las que fuimos invitados, entre ellos, la presentación de la antología Ciudad de Cierto, Río, realizado con los trabajos acumulados en el Taller Literario del INBA, que a su vez fue impartido por el doctor José Manuel García-García.
La verdad es que durante todo el proceso de la edición de esta recopilación yo me mantuve al margen, en primer lugar porque para esas fechas que arrancó el proyecto, yo apenas comenzaba la travesía con mi compañera de viaje. Luego, con la llegada de Ulises y la asignación de un proyecto semanal como lo fue El Puente, si algo me faltó fue tiempo y fuerzas.
Eso lo saben quienes han vivido de cerca los últimos meses, de allí en más, los malditos celos, las estúpidas envidias y lo que es peor aún, los más absurdos rencores, han seguido acechando el entorno.
En fin, de tal forma que al enterarme de la presentación del libro, lo primero que hice fue contentarme por la coronación a un esfuerzo que estuve al tanto, llegaron a realizar los talleristas de la segunda promoción del INBA, Corazón Verde: un Lugar común, a todos ellos, al igual que al doctor García-García mi aplauso y reconocimiento.
Saber que no hice el más mínimo movimiento por conjugar tal empresa, obvio que me definía en carácter de mero espectador, sin embargo, por una invitación directa y dirigida a mi persona de parte del Doctor José Manuel, me obligó a acudir a tal presentación.
En esos días había sufrido un pequeño accidente en la lengua y mi indisposición e incomodidad para leer en público no era poca, pero siendo sincero, fue más fuerte mi agradecimiento al que fue y ha sido mi maestro, el doctor García, en este camino tan envenenado como es el de las letras.
Sin hacer demasiados aspavientos y nitratando de adjudicarme logros que no me pertenecen, fui leí y me despedí de aquellos con los que alguna vez compartimos este espíritu por la palabra escrita. Al final, algunos cuantos nos retiramos a cenar para hacer una especie de remembranza, pero ese recuerdo prefiero guardarlo para mí.
Sé que el habernos incluido en esta antología provoco los recelos y encabronamientos de más de una persona, pero ya nada se puede hacer, es triste observar en retrospectiva que, a final de cuentas, aquellos que hoy insisten en escupirme en la cara, alguna vez llegaron por invitación mía y no de otra persona al taller en el que ahora una publicación los hace jactarse en el mundo real como escritores publicados.
A todos ellos, les ofrezco una disculpa por no compartir su odio y para finalizar, les extiendo la hoja en blanco y la tinta para que en un futuro, de su sentimiento y creatividad se generen mejores composiciones que les lleven a la satisfacción de sentirse completos por su sola palabra.

Suyo afectísimo

Zerk M

Cada día que pasa me vuelvo más Montag.
*
Este día es como un coche sin frenos.
*
El estado de mi mente es un lamento, un mero descubrimiento de motivos/ausencias.
*
El primer paso a la locura es acatar el silencio.

Preparen sombreros, rifles y cananas

Lectura # 3: Evolución Re
Promociones Culturales La Casa de la Risa presenta:
Armando Molina (Hombre Elefante)
Carlos Macías (La Taberna de Moe)
Cristina Juárez (Srita. Ámbar)
Thor Scandinavus (Espino, que prefiere el mote que aquí le otorgamos).
Viernes 19 de noviembre. 21:00 horas.
Café Mediterráneo. (Donde la cerveza nunca se termina, no falten)
Av. López Mateos y Río de la Plata
(a una cuadra de Vic tortas, a dos cuadras del River y a un chingotamadral de mi casa).

Con dolo y-esencia de sábado

Palabra de Dios
Primera lectura 3 Jn. 1, 5-8:
Hermano, obras muy bien al preocuparte por los hermanos, y más aún cuando llegan de otro lugar. Ellos han hablado de tu caridad ante la Iglesia reunida; has hecho muy bien en proveerles todo lo que necesitaban para su viaje, en una forma digna de Dios. En realidad salieron de viaje por el Nombre, y esto no tenía nada que ver con los no-cristianos. Debemos acoger a tales personas si queremos trabajar por la verdad.

En perpetuo cautiverio


Tu Pavada
Por favor no pares nunca, mi único orgullo es saber que sos tan puta.
Prohibido quejarme si yo fui tu creador, soy como Frankeinsten, pero no soy doctor.
Andrés Calamaro.


Pregunta para el Vampiro Pavel:
¿Es una herida un atajo para llegar al corazón?

Acto de canibalismo, observado este sábado, a lo lejos
"Recibe el cuerpo y la sangre de Cristo. Amén" ¡

Is there a doctor in the house?
Qué pedo, anoche una pedototota que me viene a rebotar en la cabeza, muy de mañana, justo antes de irme a trabajar. Como quisimos salir, tuvimos que recurrir a los ogros, -quiero decir, los suegros-, para que nos cuidaran al ilíadico Ulises. Como consecuencia, tuve que salir, más temprano que los antiguos repartidores de leche y largarme a mi cuartel a darme un buen baño, porque la verdad apestaba todavía a noche de ronda.
Y aunque me bañe con agua fría -pese a que cuento con agua caliente y de que el clima afuera está por los cuatro u ocho grados centígrados-, todavía siento los vestigios de la borrachera.
Hay días cuando la cruda me ataca que me da una especie de remordimiento, angustia, es una cruda maltripeante, que no me gusta sentir, sin embargo esta se presenta, generalmente cuando uno se queda sin varo para el resto de la semana, aunque esto no es algo que realmente vaya a la par.
Pero hay otros despertares, los que parecen llenos de virtuosismo, cuando uno despierta todavía bajo los efectos del alcohol y las ideas se revolucionan a gran velocidad, vienen un decantamiento de imágenes delicioso que me hace precipitarme al análisis y deguste de las cosas más absurdas. (Si, incluso este mismo texto es un absurdo que surge precisamente de esa negativa de mis manos a entender que no tiene sentido estar pensando bajo el sonido de las teclas, pero bueno, háganlas entender).
Por ejemplo esta mañana hubo un destello, luego de salir de la ducha. Me disponía a arreglarme para salir al trabajo cuando, repentinamente no pude evitar encender el televisor de la recámara, cosa extraña porque por lo general no utilizo ese aparato, incluso permanece con la conexión desenchufada, pero me llamó la atención ver qué había en la cajita feliz.
Maldición, ese mendigo aparato sí que es enajenante y más cuando andas crudo, las ideas que te bombardean mediante imágenes y diálogos insípidos se percibe con mayor facilidad en este estado. Es extraño, una parte de mi cerebro asimilaba las situaciones proyectadas en cámara lenta, mientras que el otro lado de la chompeta iba si a la velocidad de la luz es poco,
Contrariado por esa contrariedad que es aceptar todo e bote de basura visual que se nos echa encima, luego de un par de minutos regresaron a la programación habitual. Se trataba de una película en la que una mujer acompañada de un hombre ya maduro y tres chamacos, viajaban en una cama hacia al fondo del océano, ¡háganme el cabrón favor! Yo todavía crudo y viendo esas chingaderas, no señor y lo peor de todo es que en la cinta aparecían entre los corales y las gotas de oxígeno, pececillos en comic que podían hablar e incluso algunos vestían a la usanza inglesa del siglo 19. ¡Puta! casi me voy pa' atrás como en los cuentos de Condorito, cuando comienza el mero mole, se trataba de una película musical ¿y puede haber algo peor para un hombre crudo que una película musical? Sí, si lo hay ¡Que el maldito largometraje esté doblado al español por voces guturalmente espantosas, vocecillas chillonas, ladinas hijasdesurepinkpanther, y yo ahí a medio cambiar, ensimismado, asimilando la llegada a una isla pasando por el fondo del océano.
Tal vez fueron cinco minutos, suficientes para desconectar la televisión por nueva cuenta, salir a la calle y repetirme una y otra vez que lo que veía eran automóviles y no esponjas y estrellas marinas y mucho menos, la ambulancia que pasó a toda velocidad a mi lado llevaba a los protagonistas de la historia que sabiéndose bajo el mar, terminaron ahogándose en su mundo irreal. Al menos eso me contentó un poco.


Vi a Dios
Su nombre es Bob y toca en la rockola de La Cucaracha. Lo vi con estos oídos que se han de convertir en ceniza.

No toques allí. DUELE.

El regreso del rock

Voy en el automóvil sin demasiadas ganas de aparecerme por la redacción, pero un par de notas pendientes para la edición del lunes me obligan a aparecerme en tal lugar. Como un sonámbulo, voy frente al volante, tratando de recapitulizar lo vivido -mejor dicho, lo bebido- anoche.
Luego de jugar siete partidos de billar y retirarme invicto, andaba demasiado pedo para continuar, me salí de La Curaracha junto a mi compañera de viaje, para encontrarme al final entre las oscuras paredes del Whiskey Bar.
Todo viene a colación, porque luego de platicar un rato con Julio, ex compañero de universidad, ahora disc jockey del bar y aparte, conductor en una estación radiofónica local, me pusó Interstate Love Song, una de mis favoritas de los Stone Temple Pilots.
Pues bien, el Julio aparte de todo, es el único que me puede dar el placer de escuchar a Calamaro mientras me embrutezco con cerveza barata en el antro, como la vez que se puso All you need is pop, mientras debatía con Enrique Bunbury y su guitarrista en ese mentado Whiskey Bar, pero esa es una historia aparte, que ya luego contaré.
Bien, regresando por enésima vez al hilo de este texto, tal vez los STP fueron de las últimas bandas que me entonaron en la década pasada, su desintegración, al igual que la de Guns and Roses fue de las que más me pudieron.

Velvet Revolver
Sin embargo, luego de andarla rolando por varios proyectos que no fraguaron como se esperaba, cinco ex integrantes de Guns N' Roses y Stone Temple Pilots, se han reunido ahora como los Velvet Revolver y me cae de a madre que aunque ha estado nublado estos días, en la mañana el sol me volvió a salir, pero por las orejas.
Contraband, es el nombre del disco hecho con todo el placer de quien se sabe reinventar, al conjugarse los talentos de Scott Weiland, el ex vocalista de Stone Temple Pilots; Dave Kushner, ex integrante de Wasted Youth y Dave Navarro's Band, y Duff McKagan, Matt Sorum y Slash, bajista, batería y guitarrista, respectivamente, de Guns N' Roses.
La idea de crear Velvet Revolver -según indican algunas notas que circulan en el internet-, apareció tras un concierto benéfico en memoria de Randy Castillo, batería de Ozzy Osbourne y Mötley Crüe, fallecido en 2002.
Aunque los ex GN'R se niegan a hablar de su anterior banda, por más que lo eviten jamás podrán borrar el estilo que les ha dejado marcados de por vida. Aún como Vlevet Revolver, Slash hace rememorar inevitablemente aquellos años en los que su guitarra inspiró a centenares de adolescentes a regirse por el camino de las cuerdas.
Vengo en el automóvil escuchando "Slither", seguida de "Fallin' pieces" y no puedo evitar mis alucinaciones, ahora soy yo el que conduce en una cama y va en busca de su propio océano.

Llévate un botón (thanks Magda)

Siempre no

Ni madres, lo estuve pensando mejor y qué hueva eso de elegir un nuevo template, acomodar los nombres, eliminar algunos indeseables, mejor así. Total, este espacio se ha caracterizado por la apertura y promoción de otras bitácoras y al hacer cambios eliminaría a casi la totalidad de quienes integran el directorio.
A final de cuentas este blog sólo sirve para reflejar algunos aspectos que se dan en lo cotidiano, es un cuaderno de apuntes pues, que por algunos es utilizado para la mofa y el encono, pero cada quién su gusto.
Introducción a la Locura continuará tal cual, pésele a quien le pese...

Blog en remodelación

No serán muchos los cambios, pero serán sustanciosos...

Lectura # 3: Evolución Re

Promociones Culturales La Casa de la Risa presenta:

Armando Molina (Hombre Elefante), Carlos Macías (La Taberna de Moe), Cristina Juárez (Srita. Ámbar) y Thor Scandinavus (jajaja, se me olvidó el nombre de este bato, luego se los traigo, pero ese es su email).

Viernes 19 de noviembre. 21:00 horas.
Café Mediterráneo. (Donde la cerveza nunca se termina)

Estén pendientes para cualquier cambio o llamada a levantamiento armado.

Apocalipsis ahora III

Una cosa más -dijo Beatty-. Por lo menos, una vez en su carrera siente esa comezón. Empieza a preguntarse qué dicen los libros. Oh, hay que aplacar esa comezón, ¿eh? Bueno, Montag, puedes creerme, he tenido que leer algunos libros en mi juventud, para saber de qué trataban. Y los libros no dicen nada. Nada que pueda enseñarse o creerse. Hablan de gente que no exite, de entes imaginarios, si se trata de novelas. Y si no lo son, aún peor: un profesor llama idiota a otro, un filósofo que critica al de más allá. Y todos arman jaleo, apagan las estrellas y extinguen el sol. Uno acaba por perderse.
Fahrenheit 451. Ray Bradbury. Pag. 72.

Perdido. No hay mejor recurso para encontrarse que perderse de si mismo. Comenzar a vagar por las catacumbas de la ignorancia propia del yo. Para saber hay que autoparirse bajo la consigna de que se renacerá como un embrión de nueva estirpe.
Montag sostiene su duda perpetua de creer, pero es esta postura dubitativa la que le mantiene vivo, hambriento y descobijado. En Cambio Beatty habla en la voz de aquellos que una vez que se han adentrado al laberinto de su miedo, terminan dejándose morir en el pavor, antes de avanzar tres pasos más allá de su propia oscuridad.
Ver nos ha vuelto sordos, escuchar nos convirtió en ciegos. Vivimos ya la etapa de la indigestión informativa planteada por Bradbury, cosmodemónica visión del mass media que ya se apoderó de la voluntad de la población mundial. O al menos eso nos hacen creer con lo inmediato de la información.
En todos sentidos, los datos, las cifras, los personajes y el dolor se desbordan, provocando en nosotros una reacción que va del sentimentalismo inmediato al desapego de la sensibilidad. Y no sólo nos hemos vuelto insensibles al dolor del hombre por el hombre, ahora también perdimos la capacidad de acercamiento hacia nuestra propia dolencia. Somos las cosas pensantes, sin datos reales, conocimiento puro, diamante puro en bruto, carbón. Quizá una calca de nosotros mismos.
Vivimos una etapa peor que el oscurantismo, ahora, de tanto que vemos terminamos descreyendo. El hombre vive la evasión de si mismo y con ello, está propiciando su desintegración, vaya, no hablo del aniquiliamiento, no de momento, sino de su nulidad como ser inteligente ante el avasallamiento de la nada.
Es fácil, yo mismo podría ser un claro ejemplo de esa nada a esta hora, tratando de explicar esta congoja que me ha provocado el texto de Bradbury, asumiendo el compromiso informativo, no he terminado más que poniéndoles metafóricamente una pistola en la garganta y tristemente, están ustedes a punto de apretar el gatillo.
Releer a Bradbury ha sido como soltar uno de los sellos del Apocalipsis o simplemente, abrir la puerta del infierno.
La mejor manera de evadir esta realidad, es dejar esta madeja de arrebatos atrás, reconstruir este puente a la comunicación, mediante sus propias letras, nuevos destinos, otro lenguaque que sirva para reemplazar los idiomas arcaicos del ego, castrar las voluntades impositivas, una evolución que tienda hacia las posiblidades del yo, ya no partiendo del todo, sino desde un simple paso de humildad y reconocimiento de género para alcanzar la supervivencia.
Ahí los leo, demasiada cafeína y hay jale pendiente (voy por más café).

Maldito vicio

No puedo evitarlo, soy un consumidor de música chatarra, rara, aburrida o desfasada. Lo que se me ha convertido en un mal hábito, es pararme justo frente a los estantes de los que colocan en los centros comerciales, sitios donde por lo general colocan los discos que no se venden.
El tiempo se me va en un santiamén frente a esos lugares y cuando menos lo pienso, ya estoy pagando algunos de los trabajos de artistas olvidados o menospreciados por el público. La música podría ser la única adicción seria que tengo y que hasta la fecha me sigue provocando alucinaciones involuntarias.
Siempre que puedo trato de experimentar con nuevos sonidos, o no tan nuevos, pero que suenen a ese algo que no escucho todos los días mientras conduzco el automóvil con rumbo a ninguna parte.
Ahorita, por ejemplo, estoy divirtiéndome con The Sweet y su álbum Most famous hits, que está cotorrón, una mezcla medio extraña entre Led Zepellin, Kiss y fusiones de la música hippieteca de las películas mexicanas de los 60's, que en un descuido y serían las delicias de los jovenzuelos que gustan practicar del ruido y hacer neo punk.

The Sweet
Lamentablemente, sus miembros sobrevivientes se están convirtiendo en candidatos para alimento de gusanos, basta echarle un vistazo a las noticias de su site, que aunque algo viejezonas, no dejan de ser tristes para sus fans:

16.02.2002 ***Mick Tucker is dead!***
Today, Mick died in hospital at 11.35am. He had become unwell last Friday and had informed friends he was going to see the doctor, but was then admitted to hospital on Saturday February 9th - a day we all remember, it being the anniversary of Brian's death. Unfortunately Mick's health went downhill and he finally passed away earlier today. With him were his family including his wife Janet, his daughter Ayston, niece Angela with her husband Martin, and his close friend Elliott Tuffin.
From Steve Priest: "I am afraid to have to inform everyone that Mick Tucker passed away about around midday today. It was from complications brought on by the leukemia he survived five years ago. Please respect his wife and family. We are all really devastated at his passing and will miss him dreadfully."
Steve Priest
From Andy Scott: "Mick Tucker was the best drummer around in the 70's. I played in the same band as him and was proud to do so. I feel extreme sadness therefore that he has now left us and my heart goes out to Janet and Ayston with their sad loss.
Miss you Mick - and then there were two".



Bueno, tengo cosas que hacer, ya nomás les dejo aquí la lista de las dosis adquiridas esta tarde, por si gustan algo, mientras me sublimo con este raro especimen musical:

The Sweet --- Most Famous Hits
Blur --- The Great Escape
Miguel Ríos --- Y las estrellas del rock latino
Norah Jones --- Come away with me
Eric Clapton --- Me and Mr. Johnson
Van Morrison --- The best of
Charles Aznavour --- Charles Aznavour
Miguel Aceves Mejía --- Éxitos Originales
Art Tatum --- Bejín the beguine
David Bowie --- Let's dance

PRESENTACIÓN DEL LIBRO

CIUDAD DE CIERTO RÍO (Antología del Taller Literarios INBA/ICHICULT en Ciudad Juárez 2000-2004). José Manuel García-García (compilador).

En la IV Subasta del Libro Universitario
Dónde: En el Centro Cultural Universitario (Avenida Hnos. Escobar esquina con Plutarco Elías Calles)
Cuándo: Jueves 18 de Noviembre a las 6 de la tarde.
Presentadores: Martín Reyes (Editor de Doblehélice), Jorge Humberto Chávez (ICHICULT), Antonio Pinedo (Director de Educación y Cultura), José Manuel García-García.

Lectura de Prosa & Poesía de los siguientes ex talleristas: Por el Taller LAESTA: Jorge López Landó, Juan Pablo Santana, Mauricio Rodríguez y Yuvia Hernández Cháirez. Por el Taller CORAZÓN VERDE: UN LUGAR COMÚN: Patricia Arellano, Blas García Flores, Osvaldo Ogaz Meléndez, Marco Gallardo, Ruth Elizabeth González Ramos, Cristina Juárez, Hiram Rodríguez Reyes y Emma Vázquez Ríos.


Escritores antologados: Jorge López Landó, Juan Pablo Santana, Mauricio Rodríguez, Yuvia Hernández Cháirez, Patricia Arellano, Blas García Flores, Osvaldo Ogaz Meléndez, Marco Gallardo, Ruth Elizabeth González Ramos, Cristina Juárez, Hiram Rodríguez Reyes, Emma Vázquez Ríos. & ONE HIT WONDERS (de ambos talleres): Daniel Aguirre, Sergio Ávila, Miriam Cano, Susana Chávez, Antonio Flores Shroeder, Alicia López, Carolina Muñoz, Alejandro Quintero, Javier Saucedo Alcalá, Cristóbal Garza, Francisco Guerrero, Roberto Sáenz Huerta.


Editorial Doblehélice
Instituto Chihuahuense de la Cultura
Talleres del INBA / ICHICULT 2000-2004.

Apocalipsis ahora II

Si quieres que un hombre se sienta políticamente desgraciado, no le enseñes dos aspectos de una misma cuestión, para preocuparle; enséñale sólo uno. O, mejor aún, no le des ninguno. Si el Gobierno es poco eficiente, excesivamente intelectual o aficionado a aumentar los impuestos, mejor es que sea todo eso que no que la gente se preocupe por ello. Tranquilidad Montag.
Dale a la gente concursos que puedan ganar recordando la letra de las canciones más populares, o los nombres de las capitales de Estado o cuánto maíz produjo Iowa el año pasado. Atibórralo de datos no combustibles, lánzales encima tantos ?hechos? que se sientan abrumados, pero totalmente al día en cuanto a información. Entonces, tendrán la sensación de que piensan, tendrán la impresión de que se mueven sin moverse. Y serán felices, porque los hechos de esta naturaleza no cambian.
No les des ninguna materia delicada como Filosofía o Sociología para que empiecen a atar cabos. Por ese camino, se encuentra la melancolía. Cualquier hombre que pueda desmontar un mural de televisión y volver a armarlo luego, y, en la actualidad, la mayoría de los hombres pueden hacerlo, es más feliz que cualquier otro que trate de medir, calibrar y sopesar el Universo, que no puede ser medido ni sopesado sin que un hombre se sienta bestial y solitario. Lo sé, lo he intentado. ¡Al diablo con ello! Así, pues, adelante con los clubs y las fiestas, los acróbatas y los prestidigitadores, los coches a reacción, todo lo que esté relacionado con los reflejos automáticos. Si el drama es malo, si la película no dice nada, si la comedia carece de sentido, dame una inyección de teramina. Me parecerá que reacciono con la obra, cuando sólo se trata de una reacción táctil a las vibraciones. Pero no me importa. Prefiero un entretenimiento completo.



Fahrenheit 451. Ray Bradbury. Pag. 70-71.

(En la tercer entrega vendrán los comentarios)

Apocalipsis ahora

¿Qué es más fácil de explicar y más lógico? Como las universidades producían más corredores, saltadores, boxeadores, aviadores y nadadores, en vez de profesores, críticos, sabios y creadores, la palabra "intelectual" se convirtió en el insulto que merecía ser. Siempre se teme a lo desconocido. Sin duda, te acordarás del muchacho de tu clase que era excepcionalmente "inteligente", que recitaba la mayoría de las lecciones y daba las respuestas, en tanto que los demás permanecían como muñecos de barro, y le detestaban. ¿Y no era ese muchacho inteligente al que escogían para pegar y atormentar después de las horas de clase? Desde luego que sí. Hemos de ser todos iguales. No todos nacimos libres e iguales, como dice la Constitución, sino todos hechos iguales. Cada hombre, la imagen de cualquier otro. Entonces, todos son felices, porque no pueden establecerse diferencias ni comparaciones desfavorables. ¡Ea! Un libro es un arma, cargada en la casa de al lado. Quémalo. Quita el proyectil del arma. Domina la mente del hombre. ¿Quién sabe cuál podría ser el objetivo del hombre que leyese mucho?¿Yo? No los resistiría ni un minuto. Y así, cuando, por último, las casas fueran totalmente inmunizadas contra el fuego, en el mundo entero (la otra noche tenías razón en tus conjeturas) ya no hubo necesidad de bomberos para el antiguo trabajo. Se les dio una nueva misión, como custodios de nuestra tranquilidad de espíritu, de nuestro pequeño, comprensible y justo temor de ser inferiores. Censores oficiales, jueces y ejecutores. Eso eres tú, Montag. Y eso soy yo.

Fahrenheit 451. Ray Bradbury. Pag. 68.

Greatest Hits

Sí ¡Lo admito, lo admito!, alguna vez éramos un grupo, los cuatro grandes del cuadrante cumbiero, románticón y guapachoso, vívimos años de locura y despilfarro, nuestras carreras nos llevaron a la cumbre y de allí algunos caímos precipitadamente como ángeles malditos.
Uno de ellos murió de cirrosis, el otro se quedó medio loco -lo último que supe de Rigo es que se comunicaba telepáticamente con el Papa-, el bukanas se quedó escribiendo canciones para telenovelas y yo, snif, snif, terminé abriendo un blog.
Sin embargo, gracias a la tecnología alcanzamos a conjuntar nuestros esfuerzos musicales y en las próximas semanas saldrá nuestro CD/DVD de éxitos innigualables que llevará por título "Lámeme el orto", claro, dedicado a todos nuestros fans.
Tentativamente, ésta será la portada (nótese mi carita de tristeza):

Río Bravo Blues en Fratello's

(Ranchonews).- Este miércoles 3 de noviembre el escritor Rubén Moreno Valenzuela presenta a las 19:00 horas su libro de relatos «Río Bravo Blues» en el restaurante Fratello?s, ubicado en la Plaza Renacimiento (López Mateos y Triunfo de la República).

La presentación forma parte de las Tertulias del semanario Reto, que dirige Samuel Schmidt, y que cada miércoles se realizan en el citado restaurante.
Entrada libre.
(Los tragos corren por cuenta de cada asistente).

Pinches gabachos gachos
Nada más a estos cabrones de acá al lado se les ocurre realizar sus elecciones presidenciales el mero Día de los Muertos. ¿Coincidencia o un mero presagio? La moneda está en el aire...

Don't Cry

Momento de receso en la redacción. Salir a fumar un cigarrillo y soportar por unos minutos el cierzo que ahora parece venirse en serio contra nuestros rostros. Regreso al cubículo relajado e indiferente ante la falta de ideas para continuar con el especial de una sección comercial que me fue encomendado.
En la iTunes Axl Rose se empeña en desgarrarse la garganta con su interpretación de Don't Cry, ajusto mi cinturón y me adentro en ese viaje por los años preparatorianos, cuando buscábamos la manera de falsificar las cartillas militares para entrar a los antros de mala muerte.
Tiempos en lo que uno se encontraba a cargar siempre con una billetera vacía aunque, paradójicamente no faltaba nunca donde encontrar quién te ofreciera una cerveza.
Era la temporada del encanto y la fascinación con el yo. Estruendo al ego, el menor indicio de acné. Estrepitosa caída si recibías un "no" de la chica que te gustaba al invitarla a bailar. Elevación, de regreso a la estratosfera con sólo cambiar el curso de la mirada.
Lapso de reposo a la reflexión para darle rienda suelta a la lasciva. Historias de amantes imaginadas, juegos verbales que apostaban más al adolescente incauto que al amante experimentado que pretendíamos ser.
Primeros vestigios de un cabello que añoraba enmarañarse con el viento. Días como dudas al atardecer cayendo sobre los libros. Ritmo cosmodemónico de nuestros pasos que iban al alcance de nuestros pasos.
Convicción por el fracaso, rechazo total de la verdad establecida, hambre de un animal naciente. Conocimiento como pérdida de la voluntad, como un ejercicio de la mente que juega a ignorar la razón. Habla del espíritu hipotecada ante el hedonismo abstracto del cambio generacional.
Axl Rose ya dejó de cantar, me pide que no llore, pero los recuerdos son demasiados para permanecer como una sombra de mi propio olvido.

Rats attack!

Uno de los temas que me han traído intrigado y entregado a seguir el curso de su desarrollo, por lo curioso que resulta, es el de las ratas de Atascadero. Para quienes no saben de que se trata el asunto, aquí les hago un breve recuento.
Todo comenzó hace como un mes y medio, cuando una nota en el periódico me arrancó una carcajada por lo absurdo que esta parecía. La cabeza de la información rezaba algo así como: "Se solicitan gatos para matar ratas en Atascaderos".
En un principio pensé que se trataba de una broma, en esto contribuyó mucho el estilo del reportero que le tocó narrar, ya que casi parecía plantear una fábula que difícilmente podría tener cabida en el mundo real, pero conforme fui avanzando me di cuenta que se trataba de algo serio, tan serio que aún ni los especialistas en plagas han podido controlar.
Atacaderos, pueblo serrano ubicado en el municipio de Guadalupe Calvo, a poco menos de 500 kilómetros de la capital del estado de Chihuahua, ha pasado a la fama, gracias a la plaga de roedores que llegó hace un año y medio al poblado, y que ahora las autoridades calculan sumen ya el medio millón ratas.
Y es que el reclutamiento de un ejército de gatos para combatir una plaga de chingomil ratotas no fue suficiente para darles matarilí. Comentan los compañeros que los mendigos roedores ya están agarrando tamaños desproporcionados a los que solemos encontrar en la ciudad y en una de esas, se andan dando al tú por tú con los parientes del Rey León.
La plaga de roedores que azota el pueblo de Atascaderos, -lugar que hasta hace unas semanas la mayoría de los chihuahuenses desconocíamos su ubicación y hasta su existencia-, ahora está en boca de varios países entre los que se cuentan Francia, Estados Unidos, Canadá y Australia, que de alguna manera han manifestado su preocupación por el fenómeno.
Sin embargo, luego de realizar diversos estudios en el poblado, la comisión interdisciplinaria que se formó para combatir la plaga de ratas que aqueja esa comunidad, determinó que es difícil de erradicarla, por lo que señalaron que los pobladores tendrán que aprender a vivir con el raterío.
Bendita manera de solucionar los problemas, chínguense, a ver cómo le hacen, total, no pasa de que los poco menos de mil habitantes -quizás sean menos 500-, terminen siendo devorados por los ratoncitos o en el mejor de los casos, juntos funden una nueva forma de vida en la tierra, un híbrido hombre/roedor (¡zas! Este rock and roll parece ideal para hacer una introducción a las historias de Speedy González o Súper Ratón, o ya de chingazo del Ratón Crispín).
Por lo pronto, los inútiles.. digo, los especialistas encargados del embrollo han anunciado que en los próximos días se pondrá en marcha una tercera etapa de acción en ese poblado, que consiste en la utilización de un nuevo veneno denominado "Warfina", que se supone es más efectivo que el que se usó recientemente, pese que actúa entre tres y 12 días después de su consumo.
La primera etapa contra los ratones consistió en el fallido ejército de gatos, la segunda en una fumigada calibre chingue a su madre el que se mueva, pero que a la mera hora resultó un pot party para las ratas, dicen que a las cabronas se les saltaron y encendieron más los ojos y allí andaban por el pueblo con los oclayos rojos, rojos, pachecotas.
Pues por lo pronto ya lograron identificar a dos tipos de ratas que andan por Atascaderos: las blancas y las negras (jajajaja, no es broma, se publicó este dato revelador), perteneciendo las morenazas a la clase noruega y las güeras a la estirpe de "ratus-ratus".
Pues bien, esta historia que parece un cuento de terror sacado de la inventiva de aturrado como HP Lovecraft, está ocurriendo en el estado grande, un asunto digno para enmarcar las celebraciones del Halloween, ya luego les contaré cuando tengamos el primer contacto y aprendamos las primeras palabras en idioma roedor, aunque dicen por allí, que ya dos tres politiquillos se están apuntando para hacerle al Malinche (traductor) a ver qué pasa.

Está de la changada

En la víspera de la navidad del 2001, si mal no recuerdo, el 23 de diciembre, una mujer que salía de un bar cayó muerta por las balas de un rifle de asalto de los conocidos como "cuerno de chivo', cuando permanecía en el umbral del antro junto a otras tres personas que también resultaron heridas de gravedad.
El hecho, como suele ocurrir en estos casos, consternó a la comunidad fronteriza, mmhh, digamos, un par de semanas. Se trataba de la muerte de una mujer más, en esta tierra estigmatizada por la pérdida de nuestras féminas, pero a la par, quedaba una vez más establecido que la impunidad seguiría prevaleciendo en las calles de la frontera.
El bar-discoteca donde ocurrió tan lamentable hecho era La Changada. El autor intelectual (presuntamente material) no era otro que un narcotraficante de nombre Felipe de Jesús Machado, que a la postre fuera acusado de haber matado a su esposa y dos mujeres para luego sepultarlas en el Valle de Juárez.
Afortunadamente la captura de este multi asesino se dio en los Estados Unidos desde el 10 de septiembre de 2003, aunque luego fue trasladado a las cárceles mexicanas.
Pues bien, hace un par de semanas que me encontré con la noticia de que La Changada, que hasta hace unas semanas había permanecido clausurado, volvió a reabrir sus puertas.
Nuestra ciudad adolece de una memoria cada vez más corta. El acontecimiento de la balacera que protagonizaran los antes mencionados no fue sino una consecuencia de lo que meses atrás venía ocurriendo en ese antro.
Las rencillas, persecuciones que partían de ese lugar y culminaban en los estacionamientos o calles aledañas (lo aclaro porque luego se me confunden) dando como resultado un sinnúmero de lesionados por las trifulcas y vendimias que se generaban al interior del bar, que eran un secreto a voces que nadie se atrevía a revelar a la luz pública, no fue sino hasta que el asesinato de personas inocentes llegó a consumarse, que las autoridades decidieron tomar cartas en el asunto.
Pero la justicia parece un juego y en esta ocasión las cartas dan la impresión de haberse perdido, ya que lejos de clausurar definitivamente tal lugar -como se había anunciado a los cuatro vientos cuando tan lamentables hechos ensombrecieron las fiestas decembrinas-, La Changada, no solamente volvió a abrir sus puertas, sino que ahora hasta se dieron el lujo de cambiar de nombre (ahora es El Chang's) y colocar un logotipo de un simio sonriente a su entrada, justo en el lugar del ataque, como una constancia de lo que las palabras impunidad y desinterés vienen a significar en nuestra frontera.

Pa' no desentonar con las fiestas

Un fuerte abrazo y agradecimiento al compadre Arevalo que tuvo la gentileza de enviar esta calaca, a la cual, prometió que en breve le incluirá texto. Jajaja, yo sé que muchos que andan por allí ya les gustaría verme en ese estado, pero se chingan, todavía les queda Zerk para fregar un rato.
Abrazo fraterno pa' todos pues.

Reminiscencias de viaje

Estoy muy cansado, han sido más de 20 horas en carretera, si bien repartidas, en dos días, no por eso menos extenuantes.
Nos dirigimos a las faldas de la sierra Tarahumara para realizar un reportaje sobre la vida de los menonitas y a la par, para reinventarnos. Siempre un viaje te pone a la disposición de reconsiderar la forma en la que vas tomando la vida. Encender el motor del automóvil y avanzar perpetuamente kilómetros sobre una línea que parece interminable, nos hace adentrarnos también en un viaje introspectivo. En el camino, la posibilidad de la muerte se acrecienta.
Está en el viaje la muerte rondando los parabrisas, los juegos luminosos provocados por las escasas luces, vuelven esta ausencia de sinergia corporal un alud de manifestaciones mentales.
Me falta el aire, recorro las ventanas del vehículo y no hallo más que mi propio rostro, apenas si logro distinguir mis ojos, el contorno. Regreso la vista a la carretera en donde yacen los rastros de la sangre, probablemente de alguna res con poca fortuna. Kilómetros adelante, cuatro vehículos destrozados y dos luces de torretas se mezclan en un bizarro paisaje de falsa alegría y silencio.
Los ojos ya no responden a mis órdenes, conduzco el sueño y me equivoco al pensar que llego a un paraje, me dirijo a un punto al horizonte en donde la luz se alcanza a refractar en las nubes que están a poca distancia del suelo.
Al llegar al pueblo todo está silencio, no hay trasnochadores ni bohemios, los escasos anuncios de neón están destinados a papelerías, talleres y tiendas comerciales. Falsa se vuelve entonces la idea de perdición. No hay nada en mi garganta y esta sequedad me impide emitir una nueva palabra para sustentar las horas que restan de la noche.
Hablo, pero el sentido de mi voz se pierde en este vacío donde los pobladores del insomnio han decidido abandonarme. Me siento extraño al estar vivo en este lugar donde todo va muriendo. Hay varios pisos que han de crujir bajo mis pasos. Los exploro, me sumerjo. Todo es silencio.
Ahora estoy bajo mi piel, ausencia, el color de lo que se percibe es lo de menos, una nueva partida es el amparo para esta regresiva cuenta por los andamios de la vacilación y luego, hay que jugar a no ser nadie, a ser el eco provocado por el ruido de los autos que aún siguen pasando a un costado, en la carretera principal.
Es el sonido de motores lo que me alegra esta soledad, con ellos llegan las canciones, cavilaciones sobre el otro punto que está cruzando los cerros, más allá de esta muerte que es la noche en la lejanía.
Aquí está esta letra que no reconozco, el aullido de los coyotes y una llamada al teléfono celular que me hace sentir un sobresalto. Son las primeras horas del día, el alarido que se niega a quererme me abandona y se escapa en definitiva para no tocarme.
Una vez encendido el motor, fui el fugaz en este reloj de arena, era yo el impropio a los labios que intentaban reconocer a alguien, fui yo el colonizador de mi propia soledad y ya sin fuerza, entendí este lugar etéreo, como el verdadero punto de partida a Obregón.


(Extracto Obregón)

Nos vemos

No, no me voy del todo, solamente salgo de la ciudad por unos días, el trabajo me lleva por nueva cuenta a internarme en tierras serrranas del Estado Grande, ya luego les vendré con las nuevas.
Está pendiente una nueva lectura, probablemente la tendremos para la primer semana de noviembre, sólo falta organizar bien la fecha y confirmar el lugar.
espero que cuando regrese se calmen las aguas, lenguas y ánimos y ya podamos dar un nuevo giro a este espacio, por lo pronto me vuelvo etéreo y trataré de sacar la mejor parte del paisaje que me espera kilómetros adelante.

Suyo afectísimo

Zerk M

Corín Tellado, presenta:

¡Ay no mames!

Chale, este post debió escribirlo alguien más venturoso en la mamonería, así como el güey de los Narco Zombies, pero nel, me tocó a mí, no solamente elaborarlo, sino ser parte protagónica del mismo.
Pues resulta que el fin de semana pasado que me encontré a la Sardina, platicaba con ella sobre un chingado chismecito en el que la Susana Chávez, otrora cofrade nos relacionó de manera cachondona, cuando en realidad es que la Sardina y este que escribe apenas si nos hemos encontrado un par de veces en la cantina a la que solimos recurrir los fines de semana.
Pues bien, el asunto no habría pasado a mayores si esta pendejadita no llega a oídos de mi compañera de viaje, a quien de por sí ya me la malviajo demasiado con mi nefasta forma de ser. En fin, el pedo es que esta "¿camarada?" anduvo regando un chisme tipo secundaria y preferí que antes de que el pedo fuera creciendo ?ya había esparcido el veneno con otros conocidos-, platicar en forma directa con la Sardina y ponerle los puntos a las ies.
Al pedo, lejos de encabronarnos hasta la cura agarramos, pero sin embargo nos preocupó el ver hasta dónde puede llegar la mente ociosa de alguien que sin importar el daño que pueda causar, suelta su bífida lengua y esparce su ponzoña entre quienes dice querer.
Miss Susana, de verdad te digo que no necesito este tipo de promoción entre la raza, cuando he andado de cabrón nunca he requerido de promotoras, aunque por lo visto hay queines insisten en hacerlo todavía y sin recibir algún tipo de honorarios.
Digo a mi me vale madres que me relacionen con medio mundo, que hablen pestes de mí en cuanto a lo que aparece aquí escrito, que incluso tenga ya un club de usuarios mentamadres en el tag, pero oigan, que afecten a mi familia eso sí que no. Una palabra en contra de los míos y se los carga la chingada, digo, creo que es lo mínimo que todos haríamos por los nuestros ¿no?
Así que para darle carpetazo a esta pinchurrienta novela jamás publicada en la televisión nacional, procuremos olvidar el mal trago y enfoquémonos a cosas que en verdad valgan la pena.

FIN

El Quickly

Sí, ya sé que no he escrito estos días con la frecuencia a la que estaba acostumbrado a hacerlo, pero el trabajo ha estado salvajemente carcomiéndome las pocas neuronas que me dejan en la chompa el porno y un par de versos delirante que andan por allí rondando mi azotea. Versos que por cierto, cada vez están más alejados de la concepción de un poema. Relajantes, ensordecedores, ad nirvanezcos, andan por allí en una PC que trabaja en cámara lenta, mientras recupero mi otra máquina.
En resumen, no puedo escribir en directo porque no estoy en la redacción, a cambio estoy haciéndolo en la computadora que no tiene internet, ya cuando pueda me robo parte de lo que esté escrito por allá y lo comparto en el más acá.
Mientras que les traigo algunas de mis sangronadas escritas en casa, tendrán que recurrir a los eventos que vienen para esta semana.
Dos de ellos el proximo sábado, con la lectura del Moe, Silvaman, Vampiro Violinista y Hombre Elefante, junto a otros dos chavalos, cuyos nombres no recuerdo, esto en el bar la Fragua. Para mayores informes, acuidir al blog de Moe o del Vampiro acá en la sección de la Ciudad del Crimen.
Ese mismo día tendrá lugar una lectura sui generis, con la presentación de un libro sobre un ring de lucha libre, los datos de tal evento se encuentran en el volante comic que hemos anexado postes abajo. Este evento estará curado porque varios escritores tendrán que subir a luchar con gladiadores profesionales, así que será un buen desmadre.
Además es para una buena causa, se trata de juntar fondos para editar un libro compilatorio del trabajo del taller de literatura del Museo de Bellas Artes, (el del Pronaf).
Bueno, finalmente, salvo que me hagan llegar más información, les comento que Los Famosos Don Nadie regresan a los escenarios, en esta ocasión para presentar material reminiscente de sus grandes influencias, interpretadas a su estilo, lo cual será un chingonsísimo goce auditivo.
Este sí que no pueden perdérselo si lo que les gusta es un cocktail de jazz, blues, country, mambo, swing, con su bossanova y esquirlas de ritmos procedentes del alma.

Por cierto, señor@s que escriben a todos por igual, próximamente se acerca un evento que estará pederísimo, en el que podrán hacerme llegar sus textos para incluirlos en un rebane en el que según me han informado, hasta contaremos con una avioneta para darles difusión. estén pendientes con todos los dientes, diantres, se me acaba el tiempo, me voy a la chamba.

Antes de cortar este trip, comparto mi encabronamiento porque una de mis grabadoras digitales desapareció y nadie ha sabido darme señales de ella, solamente un fotografo compañero del periódico se me acercó el muy cabroncito con una sonrisota y me enseñó una grabadora igualita, igualita a la mía, hasta con la funda. Pensé que me la iba a regresar y nada que me dice que era una de sus recientes adquisiciones en un mercado de segunda. Verga, que se lo crean en su casa, el pedo es que ni cómo comprobar que esa pinche recordadora de idioteces era mía.
Ni pedo, eso me ha hecho recurrir a dos grandes casi olvidadas, mi antigua grabadora y mis manos, que ahora más que nunca están activas captando las imágenes para reconstruir las ideas en los reportajes. Pero ya me voy porque me caga hablar del jale en el blog.
Por cierto, y también para acabar de mi parte con las mamonas controversias que se han suscitado a últimas fechas, a mis cofrades escribanos de la nada, enemigos de salva, amantes del beso judaico, les exhorto, les suplico, les arengo a que entiendan algo: El poeta en el sentido estricto-romántico ha muerto, o al menos así deberían de hacerlo entender a su postura, por el bien de sus letras. Y ya no juego porque lloro.

Otros blogs

Aquí les dejo otros enlaces que me hicieron llegar, pertenecientes todos (creo) a la Ciudad del Crimen y áreas circunvecinas. Ya saben, la calidad depende de quien escribe, el espacio de difusión va para todos por igual...

Peyotiux y sus Cucarachas Motorolas

Alex, pa' que aprendan

Flor, la hija del Capitán

Milosofando

Cuando el dick se cae a pedazos

Baby Piut

Lectura dos, clica locona

¿Qué les puedo decir que ya no sepan? A quienes tuvieron la oportunidad de acudir a la segunda lectura organizada por las promociones culturales La Casa de la Risa, nada, por lo tanto trataré de ser breve y que los recuerdos de quienes estuvieron, me apoyen en caso de ser necesario.
Conforme a lo que habíamos establecido, los lectores llegaron puntuales, un poco pasadas las nueve de la noche, pero no fue sino hasta las 9:45 pm cuando decidimos dar inicio con la sesión. Esto, porque ya saben, hay que afinar gargantas y nadie tenía intención de empezar sin echarse una cerveza
Pues bien, para dar trámite a la primer ronda, optamos por hacerlo de la forma más democrática posible, esto es, con papelitos y cada uno eligiendo su número de intervención. Así fue que -si mal no recuerdo-, el encargado de comenzar en la primer ronda fue el poeta Edgar Rincón Luna (Solzimer), que de entrada se echo a la raza a la bolsa con el poema a Bukowski. Una de las particularidades que tiene el buen Solz al presentar sus textos ante el público, es que, si bien su tono al leer es un poco parsimonioso, no por eso resulta menos entendible, si clara dicción transporta al escucha y lo deja inmerso entre sus versos, (me vale madres que suene cacofónica la última frase), Edgar es de esos bichos raros -sin que esta aseveración suene peyorativa- que llevan en su voz la entonación propia del poeta, ese espíritu maldito que de vez en cuando se mete en los palabradores trasnochados. De Edgar poco puedo decir, o mejor dicho se los digo todo con la siguiente frase: Tienen que escucharlo o de perdida leerlo.
A la intervención de Edgar le continuó Microman, perdón, Rubén, que en el mundo bloggero -ahora sí- le conocemos como Microman.
Aquí cabe el apunte-aclaración que hizo el joven Ruben de entrada, señalando que estaba harto de que le llamaran Microman, él quería ser reconocido por la gente como Rubén y aunque su discurso me recordó por momentos a la rola de Lupita D?Alessio ?Mudanzas? (esa que dice hoy voy a cambiar, y que al final arenga ¡porque soy mujer!, bueno, pues hagan de cuenta lo mismo, pero al final le ponemos ¡porque soy Rubén!), pero bueno me dejaré de estupideces y continuaré con el relato.
"Micro" ?así sí le gusta que le digan ¿¡!?-, es uno de los poetas más jóvenes que conozco en la Ciudad del Crimen, obvio, debe de haber muchos otros poetas, pero a lo que me refiero es que Rubén es de los pocos que le atoran a enredarse en el trajín cultural en el que nos desenvolvemos.
Su poesía está llena de imágenes sabrosonas, frases que se van entretejiendo en los ojos de quienes le escuchan y lo mismo estimulan a la sonrisa que al azoro o a la conmoción.
Una vez que concluyó Rubén, el turno fue para José Juan Aboytia, cofrade originario de Tijuana, pero que ha decidido establecerse en este cacho del país. Aboytia estaba un poquillo sacado de onda antes de empezar su lectura, porque no sabía cómo iba a reaccionar la raza, pero conforme fue leyendo, el público se le dio a sus palabras.
Finalizando la primer entrega de lecturas estuvo mi entrañable amigo Rubén Moreno Valenzuela, otro que se sacó de onda a su llegada ya que la raza que acude al Mediterráneo tiene una edad que media entre los 20 años. Pero ya pasado el momento y luego de refinarse un sándwich y una beer, Rubén entregó uno de sus cuentos breves, obteniendo una respuesta favorable por el auditorio.
Un receso de 30 ó 40 minutos, sirvió para que los lectores fueran a emborracharse y de paso intercambiar palabras en el buen sentido con la raza que acudió al café bar. Para la segunda ronda, se contó con la intervención -muy cotorrona, por cierto- de Hugo Pavel (Vampiro Violinista), cuyos poemas/interrogantes además de hacernos pasar un buen rato, nos entregaron la ambivalencia filosofica que caracteriza el verso de Hugo.
Al final de la lectura, Micro era quien se encargaría de cerrar el rock and roll pero ya no quiso leer, así que sin más preámbulos le dimos en su madre al verbo y nos dedicamos a empinar el codo en santa paz.
Como puntos destacados quisiera comentar primeramente mi agradecimiento al café Mediterráneo que lo que sea de cada quien se portaron poca madre y procuraron que hubiera cerveza para beber hasta la hematemesis. Por otra parte, vale bien extender una felicitación y agradecimiento a los lectores invitados, quienes pese a que no contamos con micrófono les valió madre y luciendo sus dotes de tenores, alzaron su vozarrón para que de perdido, la mitad del café alcanzara a escuchar sus intervenciones.
Un merecido reconocimiento también al público-borrachos-invitados y demás presentes que en los momentos claves de la lectura, se acoplaron al pedo y permitieron que los escritores compartieran con nosotros sus trabajos, apoyándolos de la mejor manera posible, guardando silencio e interactuando con ellos.
Que decir de Jorge ?Lobo? López, quien nos ayudó a presentar a la raza lectora, eso sí, explotando al máximo sus dotes de Jonnhy Carson.
Gracias también al hijo-de-su-re-pinche-madre que escribió en las direcciones de correo electrónico un mail ficticio, pero que me hizo que me ahogara de la risa cuando estaba transcribiendo la nueva lista de contactos, decía: cualespoetaspurospinchesfantoches@hotmail.com, cabrón, me cae de amadre que si lee esto, lo invito para una próxima lectura para que dé la cara, nos comparta sus creaciones y sepa de los huevos que se requieren para estar frente a un auditorio virgen, como suelen ser los de los cafés bar, donde no ocurren con frecuencia este tipo de eventos.

Bueno, por el momento es lo que hay que escribir. Al ratín pingüín regreso porque es día de salir a la calle, hay que perseguir la chuleta.

Lectura #2 "Sólo para locos"

Promociones Culturales La Casa de la Risa presenta:
Rubén Moreno Valenzuela, José Juan Aboytia, Microman y Edgar Rincón Luna.
Viernes 1 de octubre, 9 de la noche
Café Mediterráneo. (Avenida López Mateos y Río de la Plata, a una cuadra de Vic Tortas, viniendo por el ribereño, allí por donde está el letrero, "prohibido tirar basura y ejecutados", jajaja).
Entrada libre, habrá cerveza hasta que truenen como sapos, (jajaja).

Mucho trabajo, nada de letra, nada de trabajo, mucha letra, mucha nada, trabajo letra, ¡Alto!
de algo de sí en este no para que se comience a escribir la segunda parte, para que calle esta boca vacía de espacio.
Voy a cantar una canción de buenas noches y esperar a que la mañana nos sorprenda, con este perene lara lara, me quitare la piel lentamente. Cúrame, que no te dejen sólo sangre estas heridas.
Y después hablame de la redención y los milagros que nos hacen levitar mientras soñamos.
Estoy vital, tan decadente, soy un corazón, que se consume en tuc, tic, tac, algo que va más allá de lo que viene, soy el que deviene, camino, trecho, salida.

Viejos, nuevos, recién llegados y recargados

he agregado media decena de blogs en el apartado de la ciudad del Crimen, entre los que se encontrarán las participaciones de gente que como dice el título, se están acoplando en está blogósfera.
Entre ellos le doy la rebienvenida a Bernardo Jáuregui, que vuelve con sus tanteos, así como a Adriana Lazzarotto, que tiene en esta tierra de arena y sangre sus primeros días de coexistencia. Chéquenlos al igual que a la demás raza que forma parte del rollo.

Nueva Línea del Caos
Estos días he tenido mucho ajetreo laboral, por lo cual me he ausentado tanto de la máquina como del teléfono en la oficina, por lo cual les dejo mi nuevo número móvil, el cual puede ser utilizado en ocasiones de extrema urgencia (nada de llamarme pedos a las tres de la mañana ¿ok?), porténse bien.
Unoochenticincoochentiochosesentisiete.

Van 15 intentos por subir esta imagen, pinche blogger... (disculpe las molestias que este breve comentario le ocasione, no se distraiga y continúe leyendo

Presentación DVD Tierra Prometida

Ángel Estrada, director de cortometrajes, �������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������, cine, anuncios para tv, documentales y otras viandas, cofrade entrañable de este site, acaba de enviarnos una mensaje electrónico que a todos los habitantes de la Ciudad del Crimen les resultará interesante.
Se trata de la invitación -que se extiende para todos-para la presentación del DVD del documental Tierra Prometida, evento en el que se proyectara tal cortometraje y cuyas copias se estarán vendiendo al final de la función.
Para quienes no saben qué pedo con este asunto, les comentaré que es muy importante su participación en esta proyección, que tendrá lugar el próximo viernes, ya que con ello, estarán colaborando con el talento local.
Les explico. Si ustedes compran una copia del DVD de Tierra Prometida, ayudarán con ello a que estos autores independientes reúnan los fondos necesarios para viajar a Barcelona, España, donde Tierra prometida fue
seleccionado de entre 635 documentales de 50 países, para ser exhibido y participar en la competencia oficial junto a otros 11 documentales dentro de la categoría temática urbana, en el Festival Internacional Documental de Barcelona Docupolis 04 (www.docupolis.org). Esto último según las palabras del propio Estrada.

Si ustedes son de los que dicen que apoyan la cultura y que se muestran interesados en todas las manifestaciones del arte, así como en el rescate de nuestros valores como raza, si ustedes son de los que abogan por una verdadera difusión de la cultura fronteriza, por un arraigo que nos identifique como raza, este es el momento de hacer valer su palabra, porque las obras de arte no se dan solamente por inspiración divina, SE REQUIERE APOYO.

Ya pues, allá ustedes y su conciencia si no le caen. Yo aquí les dejo los datos para que no digan que no les avisé:


Qué: Proyección del documental Tierra Prometida y venta del DVD
Cuándo: Este viernes 24 de septiembre 8:00 p.m.
Dónde: Museo del INBA.
Cuánto: Entrada gratuita (nada más que no se les olvide, compren una copia del DVD, apoyen el talento local).

¿Viva México?...¡Cabrones!

¿Con qué valor, en qué momento debemos entender que no podemos seguir vitoreando sólo a nuestros iconos, a esas putrefactas imposiciones de una historia inconclusa, para volver a creer en nuestra patria?
Idolos con lengua más larga que la apatía continúan envolviendo a nuestra gente, tragamos el barro y hemos construido nuestros valores como pueblo en un cimiento de arena, queremos mantener a como dé lugar esta casa, pero mientras más nos aferremos a que podemos seguir creciendo con esta estructura, más doloroso será el derrumbe.
No hay nada que celebrar en esta fecha. Seguimos vencidos, nuestros ideales han sido trastocados por un conformismo esquematizado y propuesto desde los medios masivos. Como pueblo no hemos tenido más alternativa que educarnos viendo las mismas porquerías de siempre hasta tomarlas como inquebrantables, ya somos tan adaptables al fracaso y la desesperanza que el mayor dolor ya no nos mueve al llanto, nada más marchamos en una vía infinita, por el esfínter del tercermundismo.
En nuestra casa no solamente está la pobreza monetaria, sino que, lo que es peor, se está avecindando la miseria de espirítu. Si crecimos vencidos,por lo menos debemos morir victoriosos.
Yo me pronuncio desde este punto, afilo mi garra y me quedo a escribir con la sangre, quiero ver caer todo aquello que no hemos podido parar, la venganza, el genocidio, el latrocinio y el gran embuste.
La mano de Dios que no nos toca, ni siquiera nos señala, esa quiero torcerla, que me juzgue por todos mis actos de ser necesario, pero que salve a mi gente o que regrese al pensamiento primero que lo creó... ya basta, mejor me como mis sopes, que se me van a enfriar.

Guarden sus domingos

Confirmada la segunda ronda
Mi buen amigo el Chubo, copropietario del Café Bar Mediterráneo, acaba de confirmarme esta tarde de miércoles, la disponibilidad para prestarnos su taberna y continuar con el ciclo de lectura que organizamos en La Casa de La Risa.
Sin más, me retiro a escribir otros asuntos, estén pendientes y no coman tierra.

Agradecimiento

Un pequeño mensaje pero cargado de la más grande ntrega y reconocimiento para mi estimada Eliza Blogeth que tuvo a bien incluirme esta semana entre sus Charlas Informales.

Lista la segunda ronda

En vista de que fue tal la aceptación por este recién creado trastorno coercitivo al que denominé Promociones culturales la Casa de la Risa, en la lectura que ya todos tienen conocimiento, ya estamos planeando la segunda ronda, ahora en otro lugar de la ciudad.
Tras haber hecho algunos contactos (por cierto que luego de haber quedado mal por que a la mera hora me cancelaron una mesa los de, bueno, olvídenlo, ya pasó, a lo que sigue), en esta nueva mesa de lectura nos acompañará un buen bufete de perpetradores del buen decir.
Para la segunda fiesta de la sopa de letras, están contemplados nada más ni nada menos que los siguientes cofrades:
Rubén Moreno Valenzuela (cuento), José Juan Aboytia (cuento), Microman (poesía o como el dice: pensamientos de la ciudad) y Edgar Rincón Luna (ensayo ó poesía).
La cita, si todo marcha como esperamos, será el próximo viernes 1 de octubre, digo, si el 2 de ocrtubre no se olvida, pues ya comiencen por no olvidar el primero ¿no?
Como les digo y recapitulo a continuación los datos tentativos:

Promociones Culturales La Casa de la Risa presenta:
Lectura #2 ?Sólo para locos?
Rubén Moreno Valenzuela, José Juan Aboytia, Microman y Edgar Rincón Luna.
Viernes 1 de octubre, 9 de la noche
Café Mediterráneo. (Avenida López Mateos y Río de la Plata, a una cuadra de Vic Tortas, viniendo por el ribereño).

Recuerden que su asistencia es lo que hace la diferencia. No sean macanas, cáiganle a emborracharse y apoyen el talento fronterizo. Sus nietos se los van a agradecer (¿?)

*
No me soporto a veces, pero me es necesario ser intolerante con la intolerancia.
*
Llévate tu sangre, pero antes recoge los vidrios del piso.
*
Intermitencias del viaje,
¿De qué color es este rostro al que ahora devengo?
la parte ciega del sentido, el habla se queda quieta.
¿Quién habitó mis labios, mis ojos, arrancó mi cabello y escapó al oriente?
*
Es el vodka, pastoso e indeleble.
*
No puedo dormir, me sofoco, siento el sueño como una muerte lenta, vago por los pasillos a oscuras en mi casa, en mis pasos se siente el peso del miedo. Que salga el sol, otra vez.
*
Me asomo a la calle, todo es silencio aparente, pero si escucho con cuidado, las sirenas no dejan de cantar.
*
Están afuera, los demonios siempre están presentes, rechinido de llantas, ráfaga.
*
Noticias, siempre rojas y frescas a las siete que abro el periódico.
*
Calla Pavarotti, a veces prefiero estar solo.
*

De la Cuca al Alba

En-durante-después de la lectura de los Inevitables, los rostros bloggeros fueron fluyendo, algunos se reconocían otros pasaban frente a frente y sin más, se volteaban a otra parte, trataban de encontrar algún rostro familiar, una palabra o una letra que delatara a los cómplices del ciberespacio pero sin demasiado acierto.
De las caras que pude reconocer mientras estuvimos en el Nomus, aparecieron ante mi Rubén (Rancho las Voces), Adriana (Non Fit Remissio) Fernando (Axis-art), Bernardo (Tanteos), Norma (Normal Delirio), Olimpia (Cirse), Mallela (Cartarsis de una Neurotica), Lalas (Debate Abierto), Cristina (Señorita Ambar).
También acudieron Arenas (Orilla Izquierda), Sardina (Herself), Oca (Desmemoria), Escribono (Maxaca), Milena (Bar la Goma) y por supuesto Santana (Hijo del Cártel) Susana (Suchaca), Jorge (Beatnik) y por supuesto, un servidor.
Alejándonos de la carencia de licor, una considerable parte de los antes mencionados optamos por acercar nuestros cuerpos a la Avenida Juárez, al bar La Cucaracha. El ritmo de jazz, la cerveza y las tandas de billar acompasaron nuestra segunda parte del encuentro.
Durante este lapso, dediqué una buena parte del tiempo a jugar una perpetua revancha que tenemos Juan Manuel Portillo (Des/composiciones) y yo en el billar, juego que conforme el alcohol va ingresando en el organismo se torna cada vez más indescifrable.
Luego de pelear con parte de la policía local (de eso escribiré más adelante, en otro posteo), nos adentramos a The Cave a donde fuimos invitados por Orilla Izquierda que venía celebrando su cumpleaños. Una vez adentro del tugurio (abundan los malandrines que se sienten herederos de Tupac, Snop Doggy y otras calañas por el estilo, la fiesta concluyó casi a los 40 minutos, luego de haber llegado, porque estábamos adentro del antro ya en deshoras de lo establecido por el H. Ayuntamiento.
A continuación varios de los que no teníamos para cuando terminar la fiesta nos redireccionamos rumbo al centro estratégico de Orilla Izquierda, en donde el vodka y algunos restos de cerveza recuperados en varias cabañas nos estarían esperando.
Todo siguió con tranquilidad hasta que un duendecillo que andaba en la tras/peda, se quiso poner de valentón en el lugar. Minutos atrás ya le había colmado la paciencia a más de tres, pero cuando llegeo a donde estaba, ya se imaginarán lo que pasó.
Yo quería que la noche transcurriera tranquila, en verdad que ese era mi propósito, pero al muy tarado se le ocurre ponérseme a las manos y no me quedó otra opción que, literalmente agarrarlo de trapeador. Primeramente su golpecito amansador en la pared, luego sujetando su rastosa cabellera lo hicimos limpiar la sala, para finalmente, darle su patadita de las buenas noches? en el hocico, que ya traía muy suelto y necesitaba un ajuste.
Luego de bailar este vals no premeditado, la gente pensó que le concedería la segunda tanda, pero la verdad ya ni tenía caso y preferí regresar a la cocina a terminar de preparar mi vodka, mientras el muchachón era despedido ?según me dijeron- con una boca que sería la envidia de las amantes del colágeno.
Obvio que mi compañera de viaje para este punto entró en crisis porque ella es totalmente opuesta a la violencia, en todo momento le aclaré que nunca fue mi intención hacer desmadre, y vaya, la misma raza que estaba en el lugar se dio cuenta de que yo no fui iniciador del pedo y ella supo comprender que lo único que hice en ese momento, fue no digamos defenderme, pero si tratar de aplicar la diplomacia radical.
Ya el sol estaba clareando y optamos por mejor irnos a casa, todavía tendría que llegar a empacar muebles y libros y la verdad, ni ganas me quedaban de dormir, pero el sueño me venció y terminé realizando la primer parte de la mudanza en un estado medio negro.

Les dimos de corazón... hasta los huevos

ÉXITO rotundo es como podríamos definir lo que fue la primer lectura de Promociones Culturales La casa de La Risa, que contó con la participación de los escribidores Susana Chávez, Jorge López Landó, Juan Pablo Santana y Mauricio Rodríguez .
Sin mayores aspiraciones que pasar una buena noche entre habladores y parroquianos, la del viernes cumplió con las expectativas de sobrios y borrachos, al menos de los cuatro jinetes del Apocalipsis que se apostaron frente al micrófono para dar lectura a sus textos poéticos y del tendero, que terminó con las hieleras vacías.
Bueno, perdiendo el hilo periodístico a este posteo les diré que al Nomus llegue como a las nueve de la noche, para esa hora ya se asomaban los rostros de algunos conocidos y otros no tanto. De los lectores en esa velada solamente había llegado Santana a quien ya se le veía nervioso porque pensaba que la raza se iría por empezar tarde..
Pero según lo que habíamos convenido con Willy, el tendero del Nomus, la reunión daría inicio en cuanto el grupo de Jazz colocara sus aparatos y nos diera chanza de usar su equipo de sonido.
Mal que bien Santana aceptó y mientras llegaban Jorge y Susana se fue a echar una cerveza a su mesa. Entre tanto yo me tomaba otra rondando por el lugar, que para las 9:30 fácilmente ya albergaba a 50 personas.
La llegada sobria de Susana Chávez sorprendió a algunos, pero el gusto les duró poco ya que mi entrañable cofrade a las altas de la noche volvió a ponerse una buena enfiestada, opero ese es otro rock and roll.
Santana ya desesperado por la llegada de Jorge, le llamó a su celular y este cómodamente le respondió que estaba a menos de cinco minutos de legar, faltaban pocos minutos para las 10 de la noche, el grupo de jazz (Los Jazzingers) ya habían hecho se arribo y tenían ya casi colocado el sonido, por lo que sólo faltaba definir el orden de la presentación.
Esto sí que fue una chinga ya que los egos de los escritores están por los cielos y ningún cabrón quiere ser telonero, total, como no se decidían tuve que usar el soberano criterio y ni pedo, acomodar el rol.
La primera en leer fue Susana Chávez (quería terminar la ronda pero se impuso la mayoría masculina, y zas, a telonearle), que trajo textos de sus libros inéditos y otros que han aparecido en su página de internet.
Luego vino Jorge López, cuya presentación en la primera parte, fue bien acogida por la gente, en especial su texto Gordas, el cual bien podría incluirse entre sus inmortales junto con ?Putas? texto que prometió no volver a leer en mucho tiempo, y que cumplió, al menos por esta noche.
El siguiente en el orden debería ser yo, pero Santana a final de cuentas decidió entrar en mi lugar, leyendo textos que me provocaron un gran sabor de boca, la palabra de Santana se encuentra más firme que la de muchos que haciendo más alarde cuentan menos que sus versos. Bien por Pablo.
Luego seguí yo, pero de eso, mejor que hablen los otros, jajajaja, bueno, solamente un comentario, de mis errores, por supuesto, que es de lo único que me gusta hablar de mí.
En uno de los textos que entregué esta noche, hay un verso donde sentenció:
aposté mis juegos verbales
y lo perdí todo
Pero al momento de dar lectura no dije eso, sino que se me salió decir:
aposté mis hue... ya era demasiado tarde para dar marcha atrás, aunque el texto era solemne y guardaba cierta carga lúgubre, el error arrancó las carcajadas de este que escribe y por ende, las de la concurrencia que no pudo ocultar su sorpresa ante mi pendejez al declamar.
Bueno ya una vez que pasó el trance, la raza culminó la primer ronda en una cálida y bien sentida ovación para los cuatro lectores, que para esta hora lo que menos imaginamos es que a una lectura local cayeran más de 100 personas.
Luego de casi una hora de jazz, dio inicio la segunda ronda de lecturas por parte de los cuatro jinetes, pero como no es lo mismo los cuatro verberos que 20 cervezas después, al dar arranque a esta conclusión, volvieron los atropellos de palabras.
La que abrió por nueva cuenta fue Suchaca, que ya enfiestada y con cuerda, terminó leyendo el poema a los bloggeros, una onda medio curada que se pueden encontrar en su pagina, (píquenle allí donde dice Susana y sus alebrijes).
Como yo también ya andaba a medias tintas, preferí ser el siguente en leer y asía acabar rápido con el rollo.
Dos textos, uno corto y otro que casi parecía un mini cuento, de no ser porque solo era una pieza de baile, fueron suficientes para despedirme de la raza y llevarme un grato recuerdo. A continuación leyeron Santana y Jorge, el Santana manejando con precaución y solemnidad el lenguaje, y el estimado Beatnik cerrando la velada, con una mega larga explicación-relato-sketch sobre su poema dedicado al carnicero de Milwakee.
A las 11:30 de la noche se acabó toda la cerveza y el vino y con ello, tanto lectores como escuchas emprendimos el vuelo rumbo a la Avenida Juárez,a la Cucaracha, parte del viaje que les cuento mañana, porque todavía no terminó de hacer unas cosas y hablando de blátidos, tengo que fumigar mi nueva casa (me cambio de casa, ¡al fin!)

Confirmado: Lectura en Nomus a las 10

Habíamos planteado la posibilidad de que la lectura se realizaría en los cafés Nomus o en Mediterráneo, pero este vieres 3 de septiembre hablamos con Willivaldo D. actual manejador del primer establecimiento mencionado y nos confirmó que la lectura podía tener verificativo el día y a la hora programada originalmente.
Por lo cual queridos cófrades les hago llegar el anunciooficial de la lectura:

Lectura poética independiente
IneditableS
(Jorge López Landó,Susana Chávez, Juan Pablo Santana, Mauricio Rodríguez)
Café Nomús
Calle Ignacio Ramírez entre 20 de Noviembre e Insurgentes.
Viernes 10 de septiembre a las 10 de la noche (pueden llegar desde una hora antes, habrá jazz en vivo a cargo de la banda de casa)

Una mayor referencia del café Nomus para quienes no lo conocen o no saben cómo llegar, les diré que la calle donde se encuentra (Ignacio Ramírez)es la misma que viene del Parque Borunda, por el estadio 20 de Noviembre. Bueno toman la I.Ramírez, pasan el Borunda y a dos cuadras, antes de llegar a la Insurgentes, allí se ve el lugar, es uná propiedad bardeada de color blanco, con un portón negro.
La cerveza va a estar a muy buen precio, habrá vino para los exigentes y sobre todo buen ambiente, ya saben si los poetas los aburren, siempre está la opción de emborracharse a ritmo de una buena charla.
Además está es la oportunidad para que se conozcan los bloggeros que así lo deseen, los que no se quieran conocer también pueden andar con una máscara de luchador o sentarse en una mesa del rincón a examinar los especímenes que allí acudan.
Los esperamos, está es la primera de una serie de lecturas que estaremos orginizando por distintos bares y con distintos escribidores, es importante su asistencia, los eventos son gratuitos y contribuyen a que la capa de ozono les siga valiendo madre (¿!?).

Bueno, me voy, me enontré conque el vaso que tenía cerveza fría ahora está vacío. Vuelvo.

¿Melón o sandía? Ustedes deciden...

En las últimas horas se ha estado gestando una lectura que será protagonizada por Jorge López, Juan Pablo Santana y un servidor, la cual llevará como titulo tentativo "Inédito".
El asunto es que todavía no se define bien la sede de tal velada. La primer opción sería el café Nomús, pero ante el inminente desarrollo del Encuentro Nacional de Escritores Tierra Adentro, a lo mejor tendríamos que emigrar a otro lugar, para no meternos en pedos con la raza por cuestiones de empalmamiento de eventos.
En este caso, he pensado que una buena opción podría ser el café Mediterráneo, lugar en el que, además de mayor espacio, contaríamos con cerveza más barata, (jajaja), lo cual creo que es elemental para este tipo de acontecimientos (si no les gusta por lo menos salen borrachos).
Bueno, espero su opinión, mientras que me resuelven en el Nomús la factibilidad de la realización, estamos abiertos a propuestas, comentarios, mentadas, jaladas y demás sutilezas que gusten añadir.

Suyo afectísimo

Zerk M

Espectros que permanecen

"Era un niño que estaba jugando afuera de su casa y cuando salió su mamá a verlo, enojada le gritó: ¡Niño, no juegues en la tierra!... y el niño se fue a la luna".
En algún momento de la borrachera, cuando los vacíos se hacen más insondables o simplemente por decir alguna palabra para que la lengua no se me quede pegada al paladar, suelto el chistorete anterior, que no sé por qué demonios, pero me sigue provocando la risa.
Tal vez sea porque fue hace más de la mitad de mi vida cuando mi amigo Ricardo, entrañable compañero en la secundaria me lo contó por primera vez y desde entonces se ha convertido en una parte de mi parlamento, como muchas de las situaciones que permanecen en los lugares que por etapas de mi vida solía frecuentar.
Esto viene a colación porque ayer por la mañana, por cuestiones indirectas de mi trabajo, tuve que regresar a la que por un lustro fue la escuela donde tomé los estudios profesionales. Caminar por los pasillos de la facultad por nueva cuenta, no vino más que a reanimar mi aversión por los espacios educativos.
Toda una parafernalia de embuste y falsa procuración sobre la estética del arreglo personal tiene su epicentro en estos tugurios del conocimiento, en el que las generaciones recientes solamente ocupan los pupitres para tener una ocupación y que en sus casas no los pongan a trabajar.
Al menos así es como lo observo en el caso de la carrera de Ciencias de la Comunicación, en la que no existe un mayor futuro para los posibles aspirantes a ocupar un puesto dentro de los distintos medios de comunicación, ya que las plazas se encuentran muy limitadas y en las que por lo general, se sufre para conseguir una chamba.
Pero bueno, no era mi intención echar grilla sobre ese tema, sino recordar aquellos años de escuela, las imágenes que para quienes las viven en el instante se sienten como inéditas, pero para quienes tenemos que recurrir a ellas, nos damos cuenta que son las mismas que continuamente se están repitiendo.
Actitudes, poses, estereotipos de galanes, falsas modelos sintiéndose en las pasarelas europeas que van y vienen por las escalinatas, frases despectivas para nombrar alguna clase o profesor, son de las chuladas que me encontré ayer por la mañana.
Eso me hizo transportarme hasta10 años más atrás del tiempo universitario, a la época de la educación elemental, cuando los chistes de borrachos, de animales, de extranjeros eran la supuesta novedad entre los chamacos y se buscaba ser popular mediante tales artilugios.
Tiempos de escribir en la banca "putos los de la tarde" y a su vez, encontrar la respuesta inmediata con el "putos los de la mañana", "puto yo" entre otra infinita cantidad de frases que seguramente han de permanecer en las aulas de nuestras escuelas.
Todavía guardo mis dudas sobre el verdadero sentido de la educación, pero estoy seguro que de las falsas enseñanzas que mejor se nos van quedando son esta especie de fantasmas, tan diáfanos como inocentes que llevaremos por siempre en el recuerdo. Probablemente algún niño estará contando el chiste de la luna a estas horas, probablemente...