sábado, mayo 29, 2004

formas más fáciles de morirque tu esposa se quede enojada cuando peleas
que la mujer que amas se aparte de ti cuando la buscas
que le llames
que la añores
y hagas de tu vida un querubin
que no podrás abrazar
otra vez
por egos

luego de todo te dejan escribir
y de repente

TODO
VALE
VERGA

y mañana te llamo.

viernes, mayo 28, 2004

Hoy no hay canción



Pero a cambio, les dejo un texto que para muchos (entre los que me incluyo) se ha convertido en un himno dentro de la poesía universal. Y no es solamente el texto en sí, sino el trabajo y la influencia que su autor, José Carlos Becerra, dejó en las generaciones nacidas en la segunda mitad del siglo 20.
Obra polémica para muchos o de poco valor para otros tantos por su carga extensa en la versificación, los textos de Becerra no dejan a nadie indiferente. Los dejo con este, uno de los poemas con el que más se le reconoce:


EL OTOÑO RECORRE LAS ISLAS

A veces tu ausencia forma parte de mi mirada,
mis manos contienen la lejanía de las tuyas
y el otoño es la única postura que mi frente puede tomar para pensar en ti.
A veces te descubro en el rostro que no tuviste y en la aparición que no merecías,
a veces es una calle al anochecer donde no habremos ya de volver a citarnos,
mientras el tiempo transcurre entre un movimiento de mi corazón y un movimiento de la noche.
 
A veces tu ausencia aparece lentamente en mi sonrisa igual que una mancha de aceite en el agua,
y es la hora de encender ciertas luces
y caminar por la casa
evitando el estallido de ciertos rincones.
 
En tus ojos hay barcas amarradas, pero yo ya no habré de soltarlas,
en tu pecho hubo tardes que al final del verano
todavía miré encenderse.
 
Y éstas son aún mis reuniones contigo,
el deshielo que en la noche
deshace tu máscara y la pierde.
 
 
 

jueves, mayo 27, 2004

Dispersos en la libreta de trabajo



Necesitamos un cielo distinto que nos aleje de éstas, nuestras horas más oscuras.

***
Es la mano de Dios con lo que el hombre cargara inconsciente su propio peso.

***
Me doy cuenta que solamente cuando camino puedo recordar lo que ha quedado atrás.

***
Es el mar una garganta que se inunda de melancolía.

***
La cura a cualquier tristeza: Galletas saladas con salsa Búfalo.

***
No quiero entender la palabra, sólo me sacio en el sonido que deja este grito al callar.

***
Se perdió la elegancia, para lo que resta del día, vagabundo soy.

***
Mañana sigue adelante sin vacilar, no hay mañana sin mañana.

Minutos que soy



Antes de anoche
deja de ser
agua labios niebla
niebla los labios agua
agua la niebla
la vi

sonrisa y sax
en la silla
inmóvil
esperaba elección
arena sobre los dedos
el mar bajo sonido
a mar adentro

mañana en voz
-lápida lluvia-
es hoy en vos
-piedra rota palabra-

subterráneo fin
haced el silencio.

Lo leí no sé dónde


La estructura del espacio-tiempo, tal como lo describió Einstein, excluye un derrumbe infinito y produce en cambio, una curvatura del espacio, inmaterial, invisible, pero real.
Hoy jueves, lo creo.

viernes, mayo 21, 2004

Canción de viernes


Como ya se me ha vuelto una mala costumbre, viene la canción del fin de semana, en esta ocasión, ante la efervescencia de ideas que no me dejan conjeturar una verdad, prefiero cantar esta melodía, entrtetanto el pomea logra concretarse. Feliz weekend.

CONFESIÓN

Letra: Enrique Santos Discepolo y Luis C. Amadori
Año: 1930

Fue a conciencia pura que perdí tu amor,
nada más que por salvarte.
Hoy me odias y yo, feliz,
me arrincono pa?  llorarte.
El recuerdo que tendrás de mi será horroroso,
me verás siempre golpeándote,
como un malvado.
¡Y si supieras bien que generoso
fue que pagase así tu gran amor...!

Sol de mi vida,
fui un fracasado,
y en mi caída
busque dejarte a un lado,
porque te quise tanto,
tanto que, al rodar,
para salvarte sólo supe
hacerme odiar...!

Hoy, después de un año atroz,
te vi pasar.
¡Me mordí pa? no llamarte!
Ibas linda como un sol,
se paraban pa?  mirarte...
Yo no sé si el que te tiene así
se lo merece,
Sólo sé que en la miseria cruel que te ofrecí
me justifica el verte hecha una reina,
que vivirás mejor, lejos de mi....

miércoles, mayo 19, 2004

¡A que mis calzones!


Hay quienes sostienen que los calzones juegan un papel fundamental para que las relaciones con el sexo opuesto ( o en algunos casos del mismo sexo, depende de gustos) funcionen de maravilla.
La realidad de las cosas es que siempre me ha valido madre el tipo de calzones que uso y el estado en el que estos se encuentren.
Sí soy un pinche cerdo y siempre lo he sido en ese sentido, pero eso sí, calzones feos y agujerados, pero siempre limpios, no vayan a creer que me los pongo sucios, eso jamás, es preferible andar sin nada.
Y bueno, es que se topa uno con cada caso, conocía a un cuate que para dar un uso prolongado a las prendas, luego de cierto tiempo, optaba por simplemente voltearlos y usarlos con la cara opuesta. Ahí esta que el tío andaba apestando a culo por cada lado que visitaba, pero él re a gusto con sus calzones reciclados.
Conocí a otro cuate, que ese si se clavaba, porque no le gustaba usar calzones, pero para motivos formales, en ocasiones se ponía solamente el resorte de la trusa y así andaba el muy puerco.
A mis calzones no sé que les pasa, pero cada vez que se rompen, el orificio tiene lugar precisamente en el epicentro de las trompetillas. He llegado a pensar que es tal la potencia de mis pedos, que termina cediendo el material, principalmente algodón, que es de lo que están hechas estas prendas.
Los calzones tipo trusa a las mujeres no les parecen sexies y quizás tengan razón, pero a veces son mucho más cómodos para cargar el bulto que la naturaleza nos concedió (y no lo digo como petulancia, sino como una fatalidad innegable).
Por otro lado, no sé hasta que punto puede influir en las mujeres ver a un hombre con el taparrabos si a final de cuenta lo que sería interesante sería verlo sin él ¿no? Yo por eso me preocupo poco por el fashion en cuestión de underwear. Es más sexy andar en pelotas paseándote por la estancia. Libre.



Río, ¡bravo!, Wine & Blues


Ayer mientras trataba de recomponer las circunstancias del trabajo, en busca de una buena historia (que por cierto la encontré, gracias a my Lord), caminaba por las calles del centro de regreso a casa.
Una hora atrás, había decidido dejar el automóvil en casa porque adentrarse en el primer cuadro de la ciudad a ciertas horas de la tarde, es más que una sublime tortura y a mi de por sí me caga manejar.
Bueno, pues ya venía muy pispireto por haber conseguido una historia, y caminaba por la 16 de septiembre, casi casi haciendo un musical estilo Singing in the rain con maromas y todo el pedo, cuando me acordé que Rubén Moreno Valenzuelauno de mis más queridos amigos, se encontraba por finalizar su programa de radio.
Sin pensarlo detuve mis pasos frente al edificio y esperé por espacio de 10 minutos a que dieran las seis de la tarde. Entretanto el Viejo y el Mar de Hemingway me entretuvieron la víspera.
Ya que salió el Ruv, le llamó la atención mi presencia en el lugar y alegremente nos saludamos.
Vaya, es que por diversos motivos hace mucho que no me encontraba con mi camarada y menos, para tomar una cerveza, que fue el siguiente paso que dimos.
A unos metros del encuentro original se encuentra el bar Ungenios, un lugar que esta medio culeron pero que siempre sirve de cofradía para algunos haraganes que nos llamamos artistas, jajajaja, se van a enojar los haraganes porque les dije artistas, anyway todavía traigo el trip de ayer.
El caso es que luego de tomarnos un par de cervezas, comentar algunos proyectos y la próxima presentación de Río Bravo Blues, nos fuimos a seguirla a mi casa, el Olimpo.
Allí acabamos con algunas botellas de vino tinto que compré durante el fin de semana y luego de recetarle algunos textos que se incluyen en el nuevo poemario, así como de asentar algunas ideas sobre el contenido de? bueno, eso es sorpresa o mejor dicho, es top secret, luego de conversar sobre estas bagatelas, terminamos muy pedos.
Luego de que se fue de casa, vinieron mis alucines, eso de tener varias personalidades está de la chingada, he decidido dejar de tomar en tal cantidad porque un buen día de estos uno de esos malditos demonios que habitan dentro de mí, terminará por jugarme una mala pasada.
Justo a este momento, siento como muy en mi interior el lobo ríe mientras yo me debato con los cargos de conciencia.
Me voy a volver abstemio luego del viernes, que es la presentación del libro de mi querido amigo, mientras tanto, sobreviviré el resto de la tarde tomando agua y recorriendo grandes distancias en este intestino del infierno, que es en lo que se ha convertido la ciudad.

?¿Quién puso algo en mi vaso? El que hable, que mienta??
A. Calamaro. ¿Quién asó la manteca?

martes, mayo 18, 2004

Una cosa lleva a otra



Bushido, literalmente traducido como "El Camino del Guerrero", se desarrollo en Japon entre las eras Heian y Tokugawa (S.IX-XII). Era un modo de vida y un codigo para el samurai, una clase de guerreros similar a los caballeros medievales de Europa. Estaba influenciado por el Zen y el Confucionismo, dos diferentes escuelas de pensamiento de esos periodos. El Bushido pone el enfasis en "Lealtad, auto-sacrificio, justicia, sentido de la vergüenza, modales refinados, pureza, modestia, frugalidad, espiritu marcial, honor y afecto" (Nippon Steel human Resources Development Co.,Ltd.329)
Bushido también es el nombre del experimento musical producido en la madre patria, mismo que ahorita me trae alucinando y haicendo más agradables los tragos en solitario.
Pd.- Los calzones pequeños me sientan bien, son cómodos y casi hasta me siento obesamente sensual, bueno al menos ya no tengo problemas para caminar grandes trayectos y andar haciéndome el harakiri en el culo.

lunes, mayo 17, 2004

Vuelve el Pibe Tigre


A Norma ya no le gustan mis calzones Hanes balncos, porque siempre los mancho de caramelo, jajaja, bueno a veces. Por esta razón decidió que me hacia falta un cambio de óok en cuanto a la ropa íntima y, sin más remedio, luego de llegar por dos botellas de vino, hicimos una escala en Wallmart, para comprar unos calzonucos.
Luego de ver algunos modelitos, me tuve que resignar y reconocer que los Hanes y mis clásicos boxers son una tortura durante la temporada de verano, por lo que, cerrando los ojos agarre unos calzones que ya envidiaría el mismo Jorge Rivero, Jaime Moreno y Alfonso Zayas.
Pinches calzoncitos están bien pirados y no sé si mi voluptuosa corporeidad (90 kg), cabrá en tan diminuta prenda.
Digo, alguna vez llegué a caber en tales garritas, pero era cuando pesaba 67 kg, en mis años mozos de universidad, cuando era gozado y toqueteado por las féminas de dentro y fuera de la facutlad.
Pero ahora, jajaja, no quiero ni verme la mañana del martes cuando salga del baño y me tenga que poner tal monería.
Solamente se me viene una imagen a la cabeza: Hay un video del un grupo argentino llamado Almafuerte, donde cuentan la historia de un personaje coloquial al que apodan el Pibe Tigre.
Tan inocente como desventurado protagonista de la historia sufre las de Job, cuando es enredado en un lío de drogas.
Y no es que el Pibe fuera un dealer, sino que recién había iniciado a trabajar en una bodega como cargador, donde para su infortunio, la mercancía era carga de droga fde la buena.
Total que al vato se lo lleva la poli para interrogarlo y en una de esas lo someten a todo tipo de tortura.
Una de ellas, la que lo lleva a la muerte,e s cuando le están poniendo electroshoks en los huevines. Al realizarle tal martirio, el pobre Pibre Tigre se retuerce en la plancha donde esta tendido semi desnudo, sólo una tanga cubre sus partes nobles - he ahí el porque me acordé de él-, y a la postre, tan salvaje madriza lo conduce a la morgue.
En fin, ya veremos como nos va mañana.
"Mañana es ya y sin achique, empieza el Pibe su historia hecha hoy canción... (o algo por el estilo inicia la canción. Anyway los errores de dedo van por mi cuenta está ocasión, ya estoy algo cansado del lunes.

Para seguir aborreciéndolo


Por si fuera poco, este peculiar día en el que las cosas suelen no salirme bien, continuó con la misma disposición de sacarme de mis casillas.
Una vez que salí del periódico, fue de manera esporádica con Alvaro, mi compañero fotográfo y además compinche en muchas de las travesías por El Puente, ya que él tenía que cumplir otras órdenes de trabajo y nos tendríamos que separar.
Sin un peso en la bolsa, porque todavía no me reponen la tarjeta de débito (¡desde hace tres semanas que la perdí en Chihuahua!), nos dirigímos primeramente a almorzar unos burros (tortilla de harina en forma de taco con un guiso en su interior).
Una vez que almorzamos, nos fuimos a cargar gasolina, como cada lunes, a la estación donde nos aceptan los vales que otorga la empresa.
Para nuestra mala fortuna, la gasolinera se encontraba sin el méndigo combustible, ya que la pipa tuvo un retraso y muy probablemente no llegaría durante este día.
Bueno, una vez que nos enfilamos a otro centro de abastecimiento de líquido, el Varo (como le decimos de cariño) me dio un aventón al banco para poder sacar el dinero jodido por fin, (y por el cual pasé las de Caín durante el fin de semana).
Después de unos minutos de hacer fila, el guardia del banco me da la graciosa noticia de que el sistema se había caído, por lo que nos tuvimos que largar mucho a la cheetos a buscar otra sucursal.
El reportaje que voy a hacer esta semana tiene su epicentro en el primer cuadro de la ciudad, por lo que pedí al Varo que me diera el aventón, no sin antes hacer una escala en el museo donde, amablemente, los camaradas del lugar me entregarían mi rechazado proyecto a beca para este año.
Una vez que recogí el malogrado hijo literario, nos lánzamos al downtown, donde me bajé para meterme a la primer sucursal del banco.
Luego de una hora de hacer fila, en donde solamente dos cajeras de no mal ver atendían a toda la gente como si se conocieran de años, por fin estaba a punto de pararme frente a la ventana para alegrarme el día, cuando...
Se acabaron mis fantasías eróticas de las oficinistas, al aparecer ante mí, un diminuto ser, delgaducho, de lentes y con cara de muy pocos cuates.
El muy imbécil cajerillo, luego de revisar mi número de cuenta y credencial de elector, se le ocurre la fabulosa idea de que la transacción tenga que ser primeramente aprobada por el gerente.
Luego de explicarle al mocoso que tienen encargado del banco, y ya al punto de la psicosis, el mozalbete tiende a condescender y extenderme la firma para hacer el cobro.
Para mi sorpresa, ¡el mugre cajerillo había desaparecido! y allí me verán como pendejo parado sin saber qué hacer. Por mi mente pasó meterme a la fila de manera arbitraria y con ello, ganarme no más de tres mentadas, o bien, hacerle a la manera del viejo oeste, sacando una pistola y pidiéndole de manera amable a las cajeras que vaciaran sus arcas en mi mochila de trabajo.
En esas elucubraciones estaba cuando salió de nuevo el gnomo y me dijo que pasara a la caja de al lado, porque él se retiraría en definitiva.
Luego de mentarnos la madre respectivamente, un señor al que le tocaba el turno y un servidor, acudí a donde una de las cajeras -que con más hueva que su pinche madre luego de parirla-, me atendió y por poco no me da el dinero, porque mi firma no era igual que la de la tan desgastada como inútil credencial electoral.
Al borde de la demencia salí contando mis pesos y ahora, me enfilé a la zona centro, donde para colmo, el trabajo que iba a iniciar se vio frustrado por un cambio de acontecimientos, por lo que me dediqué a replantearme hacia dónde dirigiría la investigación.
Luego fue viajar en camión haasta el periódico, recoger el coche y darme cuenta que, en efecto, en la gasolinera no iba haber servicio hasta mañana martes.
Al final las cosas se compusieron, sólo que para aderezar el bendito día me dieron una noticia que cerró con broche de oro la jornada: El Varo saldrá de la ciudad durante dos semanas y media porque habrá de cubrir un evento deportivo como enviado especial (mientras a mí, que me cargue la reata).
Ahí tienen que mañana martes andaré de a perrote, solo por las calles, en busca de nuevas historias, para sí poder relajar esta histeria ya clásica de los lunes.

Putos Lunes


No hay un día que aborresca más que los lunes, no sé por qué, probablemente porque siempre las semanas comienzan inciertas, no sabemos hacia a dónde han de empezar nuestrosw actos y todo se vuelve un baile de brujas para poder largarme a la calle.
Además, siempre que llega el bendito día, me ocurre algo. Cuando no es la llanta del choche -como fue esta mañana-, es una maldita diarrea, gripa, o pendejadas por el estilo. A lo mejor estoy demasiado sugestionado por odiar este día, pero para coincidencias ya fue demasiado.
En cambio los viernes y sábados esos sí que me gustan, si no, pregúntenme que hacía el sábado a las 2:30 de la mañana en el puente más alto que conecta a la presidencia con la avenida Juárez. Me iba a aventar, jajaja, es tan fácil saltar, pero ya ven como es la gente, se paniquean y más si viene el tren. Según yo, era la oportunidad ideal para irme de ilegal.
Dos días después, obviamente que me ataca la cruda morial y el pánico, puta, si me hubiera aventado, a lo mejor ahorita quien estaría escribiendo este texto sería mi espectro o solamente mis dedos, ya que me hubiera convertido en algo peor que guacareada.
En fin, yo pensé que esos momentos de hacer cosas raras habían pasado, pero parece que no, así que tengan miedo del lobo, dejen de salir a jugar al bosque, jajajaja, just kidding.

viernes, mayo 14, 2004

Porque no todo es Livin´ la vida loca


Y menos durante los fines de semana, les dejo una buena canción para viernes. Penélope fue uno de los sencillos de Vagabundo y una de las canciones que más admiradores le atrajo a Roby Draco Rosa, mejor reconocido por haber colocado con su ingenio en el mainstream a Ricardo Martínez (a) Ricky Martin.
¿Qué a dónde voy? Ya saben, es viernes, para que preguntan, nos vemos en el lugar más apartado de la barra...

Penélope
Me despierto en el alba soñando no sé qué
desayuno con lluvia y te recuerdo en el café
soñé tu figura lejos
esperando en los suburbios del olvido
y me vi solo, zarpando en barcos de oro
que llené con regalos para ti
y luego vi que por celos, el mar de mis tormentos
se tragaba el barco, el tesoro y aquel loco que era yo
y todo naufragó.

Qué lejos tú, qué lejos yo
los escombros de mi vida se deslizan por la lluvia
recordando a Penélope.

Me abandono a las olas, me escupen del mar
han pasado los años, nadie sabe dónde estás.
Las calles desiertas por la noche
y tu cara se dibuja en mi memoria
los árboles se abrazan
como bosques de esqueletos en la lluvia
y mi sueño naufragó.

Qué lejos tú, qué lejos yo
llueven lágrimas de menta y me emborracho de amargura
olvidando a Penélope.

Qué lejos tú, qué lejos yo
los escombros de mi vida se deslizan por la lluvia
olvidando a Penélope
me refugio en las tabernas y me vuelvo taciturno
olvidando a Penélope
Qué lejos tú, qué lejos yo
lo que queda de mi vida lo malgasto en los tugurios
recordando a Penélope.

Hoy es día de bonos


Para quienes guardaban sus reservas en cuanto a la aceptación de bonos de despensa en las salas de masaje, aquí les dejo esta bella postal que rescaté esta mañana del aviso clasificado.
Dios bendiga las chulas fronteras y nos agarre confesados (o al menos bien masajeados pues).

Pa' que le caigan machotes


Decidí incluir esta también, porque se me hizo cínicamente divertida, enjoy it, if you can

Distracciones IV (Epílogo de lucha indirecta al amanecer)


Al final de la jornada me fui con Igmar a tomar unas cervezas y platicar sobre las distintas maneras en las que han ido evolucionando nuestras vidas. Me acordé de nueva cuenta de aquello que iba a poner en el posteo anterior y lo comentamos. Decíamos aquel entonces antes descrito, que cuando fuimos al subterráneo, divagábamos sobre la función que cumple el que escribe (en cualquiera de los géneros denominados formales) y la similitud que este podría guardar al oficio de la teibolera.
Aunque en primer instancia tal comparación podría resultar grotesca no lo es tanto y más si se tiene en cuenta la funcionalidad del blog. En este sentido, desnudarse ante el ojo extraño guarda un cierto parentesco. A resumidas cuentas escribir debería estar a la par de irse despojando de las prendas, en una búsqueda interna del presumible yo que todos llevamos dentro.
Escribir es un juego ególatra que a muchos nos complace practicar, no podemos hacer de lado nuestra participación del texto, aún siendo anónimos permanecemos presentes en las palabras.
Algunos gustan de hablar de manera franca en el blog, al cual podríamos considerar el hijo bastardo de la literatura. Hay otros ?aquí hay una inmensa mayoría- que preferimos recurrir a ciertos elementos que nos guarden el anonimato (prendas) que no dejan del todo percibir la desnudez.
Y bueno, la verdad de las cosas es que estuvimos hablando palabrerías por el estilo, pero al encontrarnos en un a barra y tomando cerveza, de repente entendí que me fastidia arreglar el mundo y regresamos al tema de las putas, chichis y culos, que se vuelve una especialidad para los habitantes de las cantinas.
En algunos instantes de la permanencia noctámbula me han dado ganas de parar el tiempo. Lo más cercano a lograrlo es tomar una fotografía, pero plasmar en una imagen un todo equivale a seguir viviendo un sueño después de haber despertado. Observo a unas muchachas petulantes hijas de un director de una revista local, hablando con gran garbo mientras se les salen las lonjas grasientas de sus blusas ajustadas.
Tuvimos que largarnos del bar porque mi regreso a casa era inminente antes de la medianoche. Mientras conducía escuchaba una música de mierda proveniente de distintas estaciones radiofónicas, en todas ellas, los locutores aseguraban tener la mejor programación, los más grandes éxitos y cagada por el estilo.
No me quedó otra que utilizar mi libre albedrío y una vez más, irme chiflando y cantando a grito pelón, hasta que la calesa paró en mi destino parcial de esa velada.

jueves, mayo 13, 2004

Distracciones III


Me lo merecía. El cigarrillo recién consumado me ha logrado relajar la fábrica de ideas. Ahora me debato en concluir temprano este enjambre de verbos inconexos para alcanzar una cerveza en El Recreo. Ojalá y me dé tiempo para llegar a la maldita barra, ya que cierra muy temprano y por ser jueves, no puedo permanecer demasiado tiempo.
Vuelvo en este instante la vista al entorno y aquí está mi libreta abierta al azar, mis lentes yacen a un medio metro de mi alcance, la coca cola light hace rato que se me acabó por lo que me he tenido que conformar con más de cuatro litros de agua. Mi vejiga se siente como una pecera llena de alacranes.
En mi boca cerrada juego un partido de fútbol con un trozo de uña que me arranque producto de mis más inefables sensaciones.
Estoy6 llegando al punto culminante de este trabajo, vuelvo a tomar aire para renombrar cada cosa que me ha tocado vivir de la miseria de esta frontera. Sin carcajadas hay un dejo de alegría no buscada en mi tranquilidad.
No sé por qué, pero recuerdo la última vez que anduve en los subterráneos de mala muerte. Acompañado de Igmar, analizábamos a mujeres de cuerpos amorfos contonearse mientras eran acechadas por las miradas lascivas de media decena de albañiles y obreros que apestaban peor que una pescadería a las 3 de la tarde.
El Pachangas era el lugar al que habíamos acudido en busca de una historia que fue publicada hace un par de meses. Hablaría un poco más al respecto, pero entonces Segundo Mundo se quedaría sin emociones.
Mejor dejaré que la palabra me dé una revancha para ver si logro sacar adelante este funk...

Distracciones II


Como no puedo fumar en la redacción, me he propuesto que para tener derecho al siguiente cigarrillo, debo acabar primero la historia que tengo entre las manos, mejor dicho entre los ojos.
A los demás distractores antes comentados, se suman la visita de algunos compañeros que me vienen a preguntar sobre mis posturas ante temas que en realidad no me importan, específicamente el arte y los artistas.
Suelo hablar de eso porque soy un hombre bueno que padece de la sutil y errónea percepción de que todo puede perfeccionarse, por eso creo en el arte. Pero mis divagaciones van más allá del alcance de la cordura y algunas personas las dan por válidas. Es un embrollo.
Recién en este momento vengo llegando del sanitario y acabo de ver a una mujer con cara de caballito de mar. Por tal razón me solté cantando como loco y a todo pulmón karaoke de Cerati, lo cual me hizo revelarme ante el show de vanidades, tentador para un murciélago sin alas como yo a esta hora.
¿Pinches musas dónde andarán? Necesito acabar esta historia para inhalar un poco de humo... ¡mi reino por una oración!

"...Como un rey, convénceme..."


Distracciones I


Se supone que a esta hora debo estar plenamente concentrado en lo que será el nuevo reportaje que saldrá el fin de semana. Sin embargo, mi cabeza dista de ser un lugar placentero en el cual pueda llegar a tomar las ideas certeras para darle la movilidad necesaria al texto.
A cambio, he tenido que salir a la calle a comprar más cigarrillos a examinar el trajín de esta serpiente asfáltica por donde corren miles de historias que me cruzan indiferentes.
No puedo evitar sentirme nostálgico ?estúpidamente nostálgico- esta tarde de mayo y lo peor, sin motivo aparente.
Estoy a la espera de una palabra, al menos una palabra para reconstruir una noche, al menos el atardecer de una historia que se murió en el punto de partida.
Sobrevuelo mi rostro y no encuentro la cara amigable, al menos los dientes del ser detestable que me caracteriza. Me he convertido en una presencia invisible que solamente puede percibir los sonidos del ambiente, las voces de otros trabajadores que tratan de hacer menos tediosa su estadía en la redacción, contando chistes malos y recordando anécdotas de las que lo menos que se me antoja es conocer su moraleja.

miércoles, mayo 12, 2004

Otro video de los bonitos


Tan lógica como extraña resulta la postura del Gobierno Mexicano, que nuevamente vuelve a sorprender a sus ciudadanos al presentar un nuevo video escándalo, en el que en esta ocasión no intervienen políticos, sino las fuerzas aéreas y objetos voladores no identificadas.
Lo delicado de este asunto, en primer instancia no sería pues la aparición de tales evidencias sobre la posibilidad de que seres de otras dimensiones, espacios o tiempos nos estén visitando, sino el descarado manipuleo que se tiene de la información.
En caso de ser una evidencia de tipo extraterrestial, que es lo más probable, es por demás triste el hecho de saber que esta máfnifica noticia sea utilizada como escudo para ocultar las estupideces que se han venido cometiendo en el gobierno que actualmente lleva las riendas del país.
El reciente divorcio ?aunque ellos insistan en decir que existe tal- con el gobierno cubano por parte de la diplomacia mexicana, es una muestra clara del servilismo que el mister president zorra ha venido teniendo para con su primo el gabacho.
Ahora nada más hay qué esperar lo que viene, que seguramente no será nada agradable para el pueblo, pero que en gran medida se verá opacado con la aparición de lucecitas en el cielo nacional, mientras que abajo, la misma gente sigue madreándose por andar en la penumbra total.

No vayan a faltar chamac@s



Presentarán el libro Río Bravo Blues

Cd. Juárez, Chih.- El libro de relatos «Río Bravo Blues» del escritor juarense Rubén Moreno Valenzuela será presentado el próximo viernes 21 de mayo a las 19:30 horas en el Centro Cultural de la Ciudad (CCC), que antes fuera la Sala del INBA, y que se encuentra a un costado de Plaza de Las Américas, en la zona del ex ProNaF.

«Río Bravo Blues» es publicado por Rancho Las Voces, empresa editorial que inicia sus actividades con este libro.

La publicación contiene tres relatos titulados «Benito», «Ciertas luces» y «De última moda», que están ambientados en la comunidad que integran Ciudad Juárez, Chihuahua; y El Paso, Texas.

«Su apariencia costumbrista es una trampa. Son cuentos ubicados en la mitad del puente entre la realidad y la irrealidad. Una zona que permite a los textos múltiples lecturas. Un ámbito que comparten el Sueño y la Historia, el Mito y el Hombre», comenta el autor.

Rubén Moreno Valenzuela (Ciudad Juárez, 1956), además de ser librero, ejerce el periodismo como subdirector de la revista Semanario y tiene a su cargo la página histórica del periódico vespertino El Mexicano.

Es autor de otras tres obras de narrativa aún inéditas, éstas son una novela policial y dos libros de relatos.

El libro está ilustrado con fotografías de Jaime y dibujos de Fausto Gómez Tuena.

La presentación consistirá en la lectura del cuento «De última moda» a cargo de los teatristas juarenses Perla de la Rosa, Marcelo Segberg y el propio autor.

Esta lectura será precedida de un «ensamble de blues» bajo la conducción del guitarrista Allan Moreno Rivera y otros músicos locales.

Este libro recibió apoyo del Programa de Apoyo a las Culturas Municipales y Comunitarias (PACMyC), entre otros patrocinadores. El ejemplar tiene un costo de $30 pesos.

martes, mayo 11, 2004

Inactivo e irritable

Abyecto hasta estallar
elemental mente-perdido
ahogado en el sino
me pierdo en contra
ándome sin mañana
ahora es nada
ayer fue lo que hoy
un día más

sábado, mayo 08, 2004

Breves de fin de semana



El candidato por el Partido Acción Nacional a la alcaldía de la Ciudad del Crimen, Cruz Pérez Cuellar ya le entró de lleno a eso de la propaganda, bien por él -como por todo candidato metido en el mitote- si es que su intención es posicionarse entre el electorado fronterizo.
Lo que sí no le paso, es que en sus mantas aparezca ofertando su propuesta política con el fondo de una ciudad inexistente, o al menos eso parece.
Si se fijan bien, en las mantas aparecen unos edificios que solamente existen en los sueños de los juarenses cosmopolitas, porque en lo que es la realidad, aparte de un par de hoteles de 8 pisos, son pocos los edificios que alcanzan una altura respetable en esta ciudad enana.
A lo mejor los diseñadores gráficos tomaron como urbe ideal la capital del estado o la vecina ciudad de El Chuco, porque lo que es Juárez, na-na-nay que se parece a lo que en las matas aparece.
Truchas, no vendan gato por liebre politiquines. Sin charras pues.

***
Estoy muy contento porque esta semana en el infotmativo local salió una noticia de esas que le hacen olvidar a uno que pasa por crisis económicas. Resulta que los bien considerados mercaderes de nalga -llámesele así a los propietarios de las salas de masaje-, ahora han ampliado sus formas de pago a mecanismos que ya ni encabronen y por el contrario resultan hasta risibles por su cinismo.
A los buenos samaritanos del agasajo aceitoso se les ocurrió la genial idea de aceptar vales de despensa pera cobrar por sus servicios. En estos días en los que la moneda nos falta a más de tres, la opción de pagar con vales alimenticios, de gasolina, etc., nos viene de perlas. Claro que no faltará uno que otro funcionario o politiquero que incluso vaya a querer entregar sus despensas o de a perdis su lonche y su coca cola a cambio de las caricias de las mujeres que se concentran en las salas de masaje. Eso sí que no se va a valer, así que señores funcionarios mejor invéntense un nuevo impuesto o no va haber de otra y también tendrán que sacar sus valecitos por el calor de hembra.

***
Luego de batallar por varias horas para que Ulises se durmiera, la madrugada del jueves pasaba desangeladamente viendo la televisi?n mientras cedía mi insomnio y cuando parecía que nada podría contentarme, ya que en este horario fuera de los informerciales hay poco que ver, apareció en el canal 5 un personaje que no esperaba, se trata nada menos que de Rocambole.
Para quienes son amantes del cine chatarra nacional, el personaje en cuestión debería ser catalogado como uno de los pilares, que digo pilar, como un icono del mugreral fílmico 'mexican curios', ya que resulta por demás divertido ver las absurdas actuaciones de Julio Alemán, allá por la década de los cincuenta, tratando de defender las grandes capitales del mundo de harpías con cara de señora con mascarilla de huevo y cacahuananche.
El mentado Rocambole es más chinguetas que todos los súper héroes juntos, es más, en un descuido podría decir que se trata de un híbrido entre El Santo y Kalimán (¡Ah chinga!). Ya con más tiempo seguiré narrando las andanzas de este célebre héroe del universo, por el momento me retiro, porque me tocó trabajar durante todo el fin de semana y se suponía que sólo vendría a revisar el correo.






martes, mayo 04, 2004

A ciegas


¿Qué chingados está pensando la puta de Blogger? Desde ayer solamente se puede entrar a los portales de reciente creación, y los viejos conocidos me los está negando, tal vez sea un presagio, quizás es un error que sólo mi máquina o mi estado actual de ánimo está motivando para el movimiento de esta perturbación de ideas.
Ayer por la noche transmitieron en la televisión local el audio grabado por un camarógrafo a la llegada de unos reos procedentes de la ciudad del Crimen a la capital del estado, a donde fueron trasladados luego del motín fallido que se llevó a cabo en esta frontera.
Para mala fortuna de los convictos su llegada a la capital fue para peor. En mucho tiempo de ver televisión no me había estrujado tanto un documento, solamente es audio, suficiente para hacerme considerar mucho sobre las técnicas de rehabilitación que utilizan en nuestro país.
Solamente es audio, de imagen se puede apreciar sólo el portón del penal y algunos guardias y elementos de las distintas policías. El sonido es suficiente.
Son lamentos, gritos de pavor, de dolor encarnecido de otros juzgados ya y pagando una condena tal vez injustificada, criminales pues, todos ellos ante el gran ojo inquisidor de esta ramera suciedad en la que vivimos.
Son aullidos que indignan. Por más maldito que haya sido un infractor no se merece una golpiza como la que se presume por el audio, les fue obsequiada a tales reos, madriza que llegó a tal grado, que uno de los convictos trasladados falleció a las pocas horas después de haber tenido su comité de bienvenida.
El estado y no sólo Chihuahua, el país está que arde y nadie quiere darse cuenta.
La reciente reciente ruptura de relaciones entre México y Cuba es otra prueba más del retroceso de la democracia ante la inoperancia e ineficacia del gobierno. Estamos volviendo a los tiempos violentos, no hay de donde asirse para considerar el territorio patria.
Ya ni siquiera hay respeto por los grandes de la revolución. Zapata, el máximo icono de la revuelta de principios del siglo XX ha sido peor que ridiculizado en la pantalla grande y hasta el momento, los supuestos seguidores de sus ideales ni siquiera han hecho una protesta formal, o un intento de,boicot, pareciera que les interesa que nuestro héroe nacional se convierta en un héroe de proporciones del Llanero Solitario o el Zorro. De mal en peor. Es, una vez más, momento de hacer examen de conciencia sobre los conceptos, patria, ciudadano, familia y sobre todo, uno que ya se nos va olvidando del diccionario cotidiano: Respeto.



domingo, mayo 02, 2004

Ya que salió el Diego, viene una buena canción

Maradona


Andrés Calamaro
Maradona no es una persona cualquiera
es un hombre pegado a una pelota de cuero
tiene el don celestial
de tratar muy bien al balón
es un guerrero
es un ángel y se le ven las alas heridas
es la biblia junto al calefón
tiene un guante blanco calzado en el pie
del lado del corazón
no me importa en que lío se meta
Maradona es mi amigo
y es una gran persona (el diez)
en el alma guardo la camiseta de boca
que me regaló alguna vez
Diego Armando
estamos esperando que vuelvas
siempre te vamos a querer
por las alegrías que le das al pueblo
y por tu arte también.